画中人的侧脸轮廓、垂眸的姿态，甚至指尖指着书上小字的习惯——都不是苏菀。
但那种气质，那种温柔而孤独的气质，像极了记忆里苏菀坐在窗前看书的模样。
林肆下意识地伸出手，指尖在距离画布一寸的地方停住。
他忽然意识到自己在做什么——像个傻子一样，在一幅陌生的画前发呆。
可眼睛就是挪不开。
这些年，他很少想起苏菀了。
他不敢想，每次想起，随之而来的就是车祸那天，刺痛他双眼的猩红，还有怀里逐渐冰冷的身体。
但这幅画……太温柔了，像一个不会破碎的梦。
“顾总也喜欢这幅画？”
苍老温和的声音从身后传来。
林肆猛地回神，操控轮椅转身。
秦老先生就站在他身后，一身靛青色中式长衫，银发梳理得一丝不苟，脸上带着温和的笑意。
“秦老。”林肆恭敬地微微颔首。
秦老对着他点点头，当做回应。
“这幅画啊，”秦老走到画前，背着手，目光里满是欣赏，“是我的学生画的。那孩子笔下的画作很有灵气。”