三个月快到了。
日本人没灭亡中国。
反而在华北被我们打残了五六个师团。”
他走到地图前。
手指点在上海的位置。
“在华东。
松井石根投入了九个师团。
死了五万人。
还没拿下上海。”
又点在山西。
最后。
手指重重按在北平。
按在那个被铅笔戳破的洞上。
“而在华北。
我们打赢了。
不但打赢了。
还可以乘胜追击。
拿下北平。
光复河北。
把日本人赶过黄河。”
他抬起头。
看着龙啸云。
看着指挥部里所有人。
一字一句道：
“这一仗打完。
谁还敢看不起中国军人？
谁还敢说中国人是东亚病夫？
谁还敢说三个月灭亡中国？”
指挥部里。
一片寂静。
但寂静之下。
是沸腾的热血。
是压抑的呐喊。
是即将喷发的火山。
所有的眼睛都看着龙啸云。
所有的呼吸都屏住了。
所有人都在等。
等那个命令。
等那个可以改变历史。
可以雪洗国耻。
可以让四万万同胞挺直腰杆的命令。
龙啸云看着地图上那个箭头。
看着箭头指向的“北平”两个字。
喉咙有些发干。
拿下北平。
收复失地。
把太阳旗从城楼上扯下来。
插上青天白日满地红。
向全世界宣告：中国人，回来了。
这是他穿越那天就有的梦想。
是这两年来每一个不眠之夜里。
反复咀嚼的渴望。
是那些战死沙场的弟兄。
用血染红的誓言。
现在。
梦想就在眼前。
只要他点头。
只要他说一个字。
“打”——
“……”
他张了张嘴。
那个“打”字。
卡在喉咙里。
像一块烧红的烙铁。
烫得他发不出声音。