那双被岁月磨尽光泽的、幽暗的眼睛深处，有什么东西在燃烧。
不是仇恨，不是愤怒。
是执念。
是那种被困了一辈子、临死前想看一眼真相的、近乎疯狂的执念。
“问吧。”源祖说。
他收起笑容，难得地认真了一瞬。
月袍老者沉默了片刻。
他在措辞。
活了无数万年，他太清楚有些话怎么说、什么时候说、说到什么程度。
一个字说错，可能就是另一种结局。
“这无数万年，”他终于开口，声音很慢，像是在一字一字地往外拿，“你去了哪里？”
源祖没有回答。
他的表情没有变化，眼神没有闪躲，甚至连呼吸的节奏都没有改变。
但月袍老者注意到了——源祖横在膝上的破木棍，那片枯黄的叶子，轻轻颤了一下。
极细微。
细微到如果不是一直在看，根本不会发现。
月袍老者没有追问。
他退了回去，退回百丈之外，负手而立，重新变成了那尊从古画中走出来的仙人。
但他的眼睛没有离开源祖。
那些藏在百十道气息之后的目光，也都没有离开。
源祖坐在通道出口，破木棍横在膝上，嘴里开始哼起了不知名的调子。
调子很老，老到没有人听过。
他哼得很随意，像是在打发时间。
但没有人认为他真的在打发时间。
因为这个人的出现本身，就是这无数万年来，这片星空中最大的变数。
他消失的时候，和高等文明一样干净。
他回来的时候，恰好在源星最后一次轮回。
他坐在这里，不走不退，不战不和。
他到底想干什么？
这个问题，在每一个老怪物的脑海里反复盘旋。
月袍老者闭上眼睛，不再看源祖。
但他的神识如同一张无形的大网，将整片虚空笼罩其中。
他不需要看。
他只需要等。
等源祖自己把答案说出来。
或者在某个不经意的瞬间，从那人的言行举止中，捕捉到一丝破绽。
活了无数万年的人，最不缺的就是耐心。
源祖哼着调子，目光落在远处那颗蓝色的星球上。
他的表情很平静，平静到看不出任何情绪。
但在