陈小雨背靠着门板。
书包的肩带从肩膀上滑下来，挂在大臂上，拉链开了半边，里面的文具盒露出一角，铁皮的，印着米老鼠，米老鼠的笑脸在昏暗的光线里显得有点滑稽。
她把书包卸下来，放在脚边，双手捧着那把左轮手枪，翻来覆去地看。
枪管带着火药残留的淡淡气味，弹膛里还剩四发子弹。
她蹲下来，把书包的拉链拉开，从夹层里摸出一个红色的小布袋，巴掌大，用绳子扎着口。
这是哥哥给她装子弹用的，里面永远保持着十二发，打掉几发就补几发。
她解开绳子，倒出几发子弹，黄澄澄的在手心里滚了滚。
一发，两发，
她一发一发往弹膛里压。
手指不抖了，呼吸也稳了。
哥哥带她去靶场的时候说过——装弹的时候不要急，一发一发来，压到底，转轮转到位了再压下一发。
她练过很多次。
从最开始的双手发抖、子弹从指间滑落，到现在闭着眼睛都能装好，中间隔着的是无数个周末下午靶场里那些枯燥的重复练习。
哥哥站在她身后，从不多话，偶尔说一句“慢点”，偶尔说一句“稳了”。
后来她就不需要他开口了，自己打，自己装，自己擦枪。
靶场那个老板一开始还担心她太小握不住枪，后来看见她打出的成绩——五十米胸靶，平均八环，最高十环——再也不说话了。
她把转轮推回原位，咔嗒一声，锁死了。
把剩下十发子弹装回红色小布袋里，扎紧口子，塞回书包夹层。
那把左轮手枪握在手里，沉甸甸的，冰凉的金属贴着她的掌心。
她没有把枪收起来。
外面响起脚步声。
从楼下传上来，踩在水泥台阶上，不急不慢，每一步都踩得很实。
不是那种路过的人习惯性的轻快脚步，是那种知道自己要去哪里、知道那里有什么在等着的脚步。
陈小雨听出来了。
是哥哥。
她从地上站起来，把左轮手枪插进裙腰的松紧带里，松紧带绷紧了，把枪柄卡得死死的，裙摆垂下来，正好遮住。
门锁响了一下，钥匙插进锁孔，拧了两圈。门开了。
陈峰站在门口，穿着一件深色的短褂，黑色长裤，布鞋。
脸上没什么表情，但那双很深很静的眼睛落在陈小雨脸上的时候，里面有什么东西动了一下，像水