“你觉得我会信你？”
陈峰的嘴角又翘了一下。
“你可以开枪试试。枪响了我就死了。如果不响——”
他顿了顿，
“你就输了。”
他往前迈了一步。
约翰逊的身体绷紧了，手指扣在扳机上，指节泛白。
陈峰又迈了一步。他离枪口不到一米了。
“不过，我这个人有个习惯。”
他看着她，
“那就是杀死向我开枪的人。哪怕枪不响。”
约翰逊的手开始发抖——不是怕，是从骨头缝里渗出来的、压都压不住的抖。
在中东，在非洲，在那些枪林弹雨的地方，她从来没抖过。
但此刻她在这双眼睛面前，在这张没有任何表情的脸面前，手不争气地抖了。
她咬着牙想稳住，扣在扳机上的手指却越扣越紧，连枪口也在微微晃动。
陈峰又迈了一步。
他的手抬起来，手指搭在枪管上，轻轻一拨。
枪管歪了。
她没有扣扳机。
不是不想扣，是扣不下去。
陈峰拿下她手里的枪，退后一步，举起枪，枪口对准天花板。
砰。
枪声在密闭的房间里炸开，震得窗户嗡嗡作响。
弹头嵌进天花板的石膏里，灰尘簌簌往下掉。
硝烟从枪口飘出来，在灯光里袅袅升腾。
约翰逊浑身一颤，双手还保持着握枪的姿势，举在胸前，像一尊被冻住的雕塑。
她看着陈峰，看着他把枪放下，看着他嘴角那丝笑，嘴唇哆嗦了两下。
“你赢了。”
陈峰低头看着手里的枪——格洛克，十七发弹匣，九毫米口径。
弹匣里压满了子弹。
他把枪插进自己腰间。
约翰逊看着他的动作，像被人抽走了骨头，靠在沙发里，浑身的力气都在往外泄。
她看着天花板，声音像哭又像笑，含混不清：“你就是个疯子。”
陈峰在对面坐下，把茶几上那些文件拨到一边，把那杯凉透了的红茶也拨到一边。
“那你就和我这个疯子说说你的计划。”
他看着她，等着。
约翰逊看着天花板，看了很久。
然后她坐直身体，伸手从茶几下面摸出一盒烟，抽出一根叼在嘴里，又从同一个地方摸出一个银色的打火机，