汉克把雪茄从嘴里拿出来，按熄在烟灰缸里。
烟灰缸里的烟头已经堆成了小山，有的还在冒烟。
他抬起头看着韦德，声音低沉得像从胸腔里挤出来的，带着一股压抑不住的怒气：“我知道。”
韦德看着他：“杰森跟了你多少年？”
汉克沉默了一秒：“十年。”
韦德说：“十年。他从来没让你失望过。”
汉克没说话。
韦德声音低得只有旁边几个人能听见：“还有巴克、凯文、泰森、麦克。那些人，跟了你多少年？三年、五年、八年、十年。他们从非洲跟你到中东，从中东跟你到东南亚，从东南亚跟你到南美。他们死了，你连他们的尸体都拿不回来。”
汉克的拳头攥紧了，指节泛白，青筋从手背上暴起来。
他盯着桌面，像要把那张桌子看穿。
杰森、巴克、凯文、泰森、麦克——那些名字在他脑子里转来转去，像一群嗡嗡叫的苍蝇，赶不走，也打不死。
门被敲响了。
汉克的眉头皱起来，看着门口，声音冷得像冰：“进来。”
门推开，一个穿迷彩服的哨兵走进来。
笔直地站在门口，手贴着裤缝，头微微低着，不敢看汉克的眼睛。“长官，有人要见您。”
汉克看着他：“谁？”
哨兵说：“埃里森先生。”
汉克的眼睛眯了起来。
埃里森——CIA在南洋的负责人。
他来干什么？
他看着韦德，韦德也看着他。
韦德的眉头也皱了起来。
汉克想了想，然后点头：“让他进来。”
哨兵转身走出去。
脚步声在走廊里渐渐远去。
几分钟后，门被推开。
埃里森走进来。
他四十来岁，中等身材，穿着一身深灰色的西装，头发梳得一丝不苟，脸上带着温和的笑容，但那双眼睛里闪着精明的光，看人的时候像一台扫描仪，从上到下，从左到右，不放过任何一个细节。
手里拎着一个黑色的公文包，鼓鼓囊囊的，不知道里面装了什么。
他走到长条桌旁边，站住，目光从屋里每个人脸上扫过。
汉克、韦德、保罗、还有几个小队长，每个人的脸都被他看了一遍。然后他笑了，那笑容很短，嘴角往上一翘，又收回来。