车子发动，缓缓驶离。
尾灯在暮色里亮起来，像两只红色的眼睛，一闪一闪的，消失在街角。
大钢哥，您一定要回来。
码头，夜。
海面漆黑一片，只有远处的货轮亮着零星的灯火，像几颗钉在黑色天鹅绒上的钻石。
咸腥的海风吹过来，带着初秋的凉意，吹得码头上那些集装箱的铁皮发出轻微的嘎吱声，像某种不知名的生物在黑暗中低语。
空气里弥漫着海水和柴油混合的气味，闷得人胸口发紧。
陈峰把车停在码头外面的一条巷子里，熄了火，车灯灭了，四周陷入黑暗。
推开门走下来，穿着一身黑色的战术夹克，黑色的战术背心，黑色的裤子，黑色的靴子。
整个人融进了夜色里，像一滴墨水落进了墨池。
夜视仪挂在头盔上，翻上去没用。
军用望远镜挂在脖子上，感应地雷塞在战术背心的口袋里。
冲锋枪挎在肩上，手枪别在腰间，匕首插在靴筒里。
从随身空间里拿出伪装网，抖开，披在身上。
伪装网很大，三米乘三米，能把整个人罩住。
网面上挂着无数条细碎的布条，在夜风里轻轻晃动，像一团移动的灌木丛。
他蹲下来，打开夜视仪，扣下目镜。
世界变成了绿色——深绿、浅绿、墨绿、翠绿，层层叠叠，像一幅用单色颜料画出来的油画。
远处的集装箱、吊机、仓库，近处的路灯、电线杆、垃圾桶，全变成了不同深浅的绿色，清晰得像是白昼，只是没有颜色。
码头上很安静。
那些工人早就下班了，只剩下几个看场的兄弟在巡逻。
他们穿着深色的短褂，手里拿着手电筒，光柱在黑暗中晃动，照出一个个圆形的光斑。
脚步声在空旷的码头上回荡，哒哒哒，像某种倒计时。
陈峰站起来，披着伪装网，走进码头。
脚步很轻，踩在水泥地上几乎没有声音。
伪装网在夜风里轻轻晃动，布条互相摩擦，发出细微的沙沙声，像风吹过灌木丛。
从那些看场的兄弟身边走过，他们没看见他——他像一团移动的灌木丛，在黑暗中无声无息地滑过去。
他走到仓库区。
这里堆满了集装箱，一排一排，码得整整齐齐，像一座座小山。
他找了一个合适的位置——两排集装箱之间的夹缝，