“让你咬谁就咬谁，”
她说，声音平静得像在聊家常，“你这辈子也就这样了，还指望出人头地吗？”
丧狗的眼睛红了。
他的手攥得更紧，攥得她胳膊上泛起青白。
“你以为我疯狗是什么？”
他的声音压得很低，很低，像野兽压抑的嘶鸣。
“我告诉你——”
谢婉英打断他。
“你告诉我什么？”
她依然看着他，依然没怕。
那眼神让丧狗心里发毛。
他见过很多人。
怕死的，不怕死的，装不怕死的。
但他从没见过这种眼神。
平静得像一潭水。
深不见底。
他的手慢慢松开了。
谢婉英坐起来，揉了揉被他攥疼的胳膊。
她看着他，还是那种眼神。
丧狗靠在床头上，喘着粗气。
他点了一根烟，狠狠抽了一口。
屋里安静了几秒。
烟雾在昏暗的光线里升腾。
谢婉英开口。
“丧狗哥，”
她说，“你跟了肥波多少年？”
丧狗没说话。
“十五年？”
她问，“还是二十年？”
丧狗依然没说话。
谢婉英继续说：“二十年。你在城寨替他跑了二十年的腿，替他看了二十年的场，替他杀了多少人——你自己数得清吗？”
丧狗的手微微发抖。
“你得到什么了？”
她的声音很轻，但每一个字都像钉子。
“一间破棚屋？一个月几百块的工钱？还是一个‘疯狗’的花名？”
丧狗抬起头，看着她。
“你想说什么？”
谢婉英迎着他的目光。
“我想说，”
她一字一顿，“肥波早晚会死。”
丧狗的瞳孔收缩了一下。
“到时候，”
她继续说，“你疯狗就是九龙城寨的主人。”
屋里安静了。
安静得能听见墙外巷道里传来的脚步声、说话声、小贩的吆喝声。
那些声音隔着一层薄薄的木板传进来，模模糊糊，像另一个世界的动静。
丧狗盯着谢婉英，盯了很久。
他的手还在抖。
但那不是恐惧的抖。