陈峰在拱门外停住脚步，深吸一口气。空气里永远飘着一股说不清道不明的气味：劣质烟草、霉变的粮食、地下作坊的化学溶剂、还有若有若无的血腥味。他拉了拉脸上蒙着的破布——这是从一件旧汗衫上撕下来的，浸了煤灰和灶膛灰，把大半张脸捂得严严实实，只露出一双眼睛。
眼睛是心灵的窗户，但在这里，窗户必须钉上铁栅。陈峰把眼神压得低低的，既不锐利也不躲闪，像一个普通的、为生活所迫来淘换东西的底层人。他检查了一下怀里的枪——五四式手枪，枪身冰凉。弹夹里只剩两发子弹，备用弹夹还有两个满的，但总共也就十六发了。昨晚在棚户区的遭遇让他明白，子弹得省着用，但更需要补充。
他需要消息，需要食物，更需要子弹。
拱门内光线昏暗，只有几盏冒着黑烟的煤油灯挂在歪斜的木杆上。摊贩们挤在两侧，货物就铺在地上的油布或草席上：发霉的粮票、磨损的工业券、锈迹斑斑的工具、来历不明的旧衣服、甚至还有一些用报纸包着的、形状可疑的块状物。没人吆喝，交易都在压低的嗓音和隐秘的手势间完成。目光扫过来时，都带着审视和警惕。
陈峰贴着墙根走，先在一个卖吃食的摊子前停下。摊主是个干瘦的老太，面前摆着几个粗陶碗，里面是黑乎乎的糊状物和硬得能当砖头的窝头。
“怎么卖？”陈峰压着嗓子问。
老太抬起浑浊的眼睛看了他一眼：“糊糊五分一碗，窝头一毛一个，粮票另算。”
陈峰掏出几张皱巴巴的毛票，要了两碗糊糊和四个窝头。老太用缺口的碗盛了糊糊，窝头用旧报纸包了递给他。陈峰接过，蹲到一边的阴影里，快速吃起来。糊糊有一股馊味，窝头硌牙，但他吃得很快，眼睛始终留意着四周。
食物能补充体力，但补充不了安全感。他需要武器。
吃完东西，他继续往里走。黑市深处有几个摊位比较特殊，不摆货物，只坐着一个或两个人，面前空荡荡，但目光比刀子还利。这是做“硬货”生意的地方。
陈峰走到一个摊位前。摊主是个中年汉子，脸上有一道从眉骨划到嘴角的疤，正抱着胳膊靠在墙上打盹。听到脚步声，他睁开一只眼，上下打量陈峰。
“找什么？”疤脸汉声音沙哑。