内书房里只点了一盏灯，灯焰不大，却稳，映得案上那块残符边缘的缺口愈发刺眼。
那缺口不是自然磨损，像是被人反复用细器刮过，刻意抹去，却又不敢抹尽，仿佛留下一点痕迹，给真正看得懂的人。
“那他为什么一定要留下这个？”朱标终于开口，声音压得很低。
朱瀚看着那枚残符，没有伸手去碰。“因为他已经没有别的路了。”
朱标抬眼。
朱瀚继续道：“他若是想活，只能把线递出来；可递得太明，他活不到见人那一刻；递得太隐，没人敢接。他只能赌——赌有人认得这符号，也赌有人看得懂他留下的方式。”
“所以他死了。”朱标说。
“所以他死了。”朱瀚应了一声，没有回避。
灯下，两人之间沉默了片刻。
顾清萍一直站在稍远处，这时才轻声道：“那现在，线已经递出来了，人也死了，他们想要的选择，已经摆在面前。”
朱瀚转头看向她，目光里没有意外。
“是。”他说，“只是他们以为，选择只在你这里。”
朱标眉头微动。
“实际上，”朱瀚缓缓道，“他们早就选了。”
朱标没有立刻反驳，只是伸手，把那三份折子重新收起，一并放进匣中，与那道旧封条放在一起。
“叔父，”他抬头，“你说我该查哪一处？”
朱瀚没有直接回答。
他看向窗外。雨停之后，天色反而阴沉，云压得低，却不乱，像是有人提前把一切都铺排好，只等最后一笔落下。
“不要去查库。”朱瀚说。
朱标一愣。
“也不要查人。”朱瀚补了一句。
顾清萍微微皱眉：“那查什么？”
朱瀚转回身，语气仍旧平稳：“查路。”
“路？”朱标重复了一遍。
“对。”朱瀚点头，“旧制水工也好，盐仓也好，铁件也好，账册也好，这些东西从来不是孤立存在的。它们一定要动，就一定要走路。”
他伸手，在案上虚虚划了一道。
“谁在什么时候，用什么名目，把东西从哪一处，送到哪一处。只要这条路在，就一定会留下痕迹。”
朱标沉吟片刻，慢慢点头。
“可他们既然敢逼我动，”他说，“就一定早有准备。”
“准备的是账，不是路。”朱瀚道，“账可以改，路很难改。”
顾清萍忽然