“好。”
戌正，阙左旧巷。
银丝戒的轿子又来了。轿里人不出声，影子把一只纸囊奉上。指尖一搓，纸囊薄得像没东西。轿里人笑了一声：“空的？”
“空的。”
“投哪？”
“午门。”
“投空纸，也能烧。”轿里人合上帘子，“让他们烦。”
影子应是，溜走。
轿子甫起，巷角一团黑影把斗笠压得更低，悄无声息地跟上，像影子背着影子。
亥初，军器监后库。
火匠正把一摞旧印面的泥翻来覆去看。
库吏指着最后一摞：“这一摞重一些。”
“重？”火匠把印面放入掌心，掂，“半钱。”他把印面扣在灯下，灯火把泥纹照成一道道细线——细线里有铅屑的冷光。
“掺铅？”库吏脸白。
“掺了一缕。”火匠把印面扔回木盒，“坏得不彻底，留下半条命。”
“谁换的？”
“墨库。”火匠不假思索，“这手是抄字的手，不是匠的手。”
“报？”库吏问。
“不报。”火匠把盒盖上，“我们把泥换回去，把那点铅留一半。”
“留？”库吏不懂。
“让他以为还在我们身上。”火匠眯眼，“明日一早，午门火边，就知道谁心里有铅。”
子初，东厂旧道。
残灯如豆。井台边，李恭把半片鱼符按进胸绦。
井口上方，风把薄雪吹成圈。他开口：“你跟了我两夜。”
黑处那道影子笑了一下：“你才认？”
“你在桥边踩了两脚，不留印。”李恭道，“我的脚，留了半脚。”
“你要我现身？”
“我只问一句——你为谁看门？”
“门不是我的。”那人把斗笠抬了一线，“我是给‘火’看。”
“火？”李恭挑眉。
“他教我站近。”那人笑，“我就站近——近到我眼睛里只有火。”
“你是御史台那小给事的线？”李恭问。
“不是。”那人摇头，“他站火边，我站他背后。”
“好。”李恭把斗篷一拢，“你站你的，我守我的。”
“守空匣？”那人忍不住，“你何苦。”
“空也要守。”李恭道，“空最容易被装满。”
两人对望一息，各自隐去。
火半盆，先活。给事陈述站近