年轻人扫码付完后，把书往帆布袋里一塞，转身走了。
旁边那个中年男人挑了挑，最后也拿了两本，一本《围城》，一本《活着》，讲价讲到3积分，也走了。
米糕摊前排了好几个人，蒸笼掀开的时候，白色的水汽腾起来，把旁边小夜灯的光都模糊了。
有个老太太站在最前面，拎着装好的米糕，小心翼翼地把它放进随身带的布袋里，那布袋洗得发白，但干干净净。
她没急着走，站在原地打开袋子看了看，米糕整整齐齐码在那儿，她脸上露出一点笑意，这才转身离开。
现场授课的那个年轻人已经收了三个人的微信，他弯着腰，把手机举到其中一个人面前，指着屏幕上的课程表在说什么。
旁边两个等着的人也不急，就那么站着，偶尔低头看看自己的手机，偶尔抬头看看周围。
徐小言站在停车场边缘，咬了一口蛋卷，慢慢嚼着，这个自发形成的小夜市，几十号人，几十盏灯，各自守着各自的一小方天地，卖东西的，买东西的，路过的，闲逛的。
她忽然觉得这地方有点意思。
不是那种商业街的热闹，也不是菜市场的那种嘈杂，是一种说不清的氛围，每个人都在做自己的事，但又好像所有人都默契地维持着某种秩序。
没有人喊价，没有人拉客，你愿意买就停下来看看，不愿意买就走过去，谁也不觉得尴尬。
徐小言把最后一口蛋卷吃完，拍了拍手上的碎屑，转身往回走。
走到停车场入口的时候，她又回头看了一眼，那些小夜灯还亮着，连成一片，很是漂亮，她脑子里已经开始盘算了，明天晚上八点，她也来试试水。
到家后，徐小言连鞋都没换，直接走到书桌前，找到那张小纸条，对着手机，将上面的网址敲进浏览器，她输完按了回车。
页面加载了两秒，是那种很慢的加载，转了两圈圈才跳出来。
界面是纯白色的，干净得有点简陋，正中央只有一个输入框，上面一行字：请输入介绍人编号。
徐小言低头看了看纸条上的那串数字，一个一个输进去，手指悬在屏幕上方顿了一下，然后点确认。
这次快多了，页面一闪，跳出一个注册界面。
用户名：______
她看着那个闪烁的光标，脑子里空白了几秒。
起什么名字好？她不喜欢用真名，也不喜