陈树坤背对着门，站在地图前。
手里拿着一支红蓝铅笔。
阳光从他身后的窗户照进来，把他的身影拉得很长，投在地图上，像一座压顶的山。
他没有转身。
莫洛托夫站在门口，等了足足一分钟。
房间里静得能听见自己的心跳。
“坐。”
陈树坤终于开口，声音平淡得像在说今天的天气。
依然没有转身。
莫洛托夫的脸瞬间涨红了。
他在克里姆林宫见过斯大林，在白宫见过罗斯福，在唐宁街见过张伯伦。
从来没有人，敢这样对他。
他强忍屈辱，拉开椅子坐下。
又过了两分钟，陈树坤才转过身。
他穿着普通的墨绿色作战服，没有勋章，没有绶带。
袖口沾着泥土，裤腿上还留着炮弹炸出的破洞。
但他的眼睛——
莫洛托夫从未见过这样的眼睛。
冰冷，锐利，没有一丝温度。
像西伯利亚冬天最锋利的冰锥，能刺穿人的骨头。
“莫洛托夫同志，”
陈树坤在桌子对面坐下，把铅笔“啪”地扔在桌上，
“斯大林让你来，是签字，还是送死？”
直白。
粗暴。
毫无外交辞令。
莫洛托夫深吸一口气，努力让自己保持平静：
“陈将军，我是带着和平的诚意来的。战争对双方都没有好处，我们应该……”
“停。”
陈树坤抬手打断他。
他从抽屉里拿出一叠照片，随手扔在桌上。
照片散开。
第一张，是堆积如山的苏军尸体，像柴火一样摞在反坦克壕里，阳光照在惨白的脸上，触目惊心。
第二张，是成排的T-28坦克残骸，炮塔扭曲变形，还在冒着青烟。
第三张，是上万名苏军俘虏，垂头丧气地坐在地上，影子缩成一团。
第四张，是朱可夫丢弃在指挥部里的元帅权杖，躺在满是灰尘的地上。
“六十万苏军，”
陈树坤用手指敲着桌子，每敲一下，莫洛托夫的心脏就跟着跳一下，
“三天。
这就是你们的‘和平诚意’？”
莫洛托夫嘴唇动了动，一个字也说不出来。
“我的条件，电