他的手在抖。
但他深吸一口气，说：
“放下武器，我们不杀俘虏。
但顽抗到底的，只有死路一条。”
苏军士兵们如蒙大赦，一个个放下武器，举起手走出来。
那个最先投降的年轻士兵，颤抖着问：
“你们……真的不杀我们？”
“废话。”
高虎冷冷道，
“带走，关战俘营。”
8月3日，中午十二点。
恰克图城区，最后一处苏军据点被肃清。
高虎站在那栋钟楼下。
钟楼已经被炸得只剩半截，赵大勇的遗体还靠在残墙上，手里紧紧攥着那把卷了刃的刺刀。
三天了，遗体已经僵硬，但眼睛还睁着，望着南方的天空。
正午的阳光，直直地照下来，落在赵大勇的脸上。
高虎走过去，蹲下身，轻轻合上他的眼睛。
然后，他脱下自己的军装——那件沾满血污、破了十几个洞的军装，盖在赵大勇身上。
“兄弟，”
他声音嘶哑，
“我们赢了。
你可以……闭眼了。”
他站起来，对着赵大勇的遗体，敬了一个长长的军礼。
身后，还活着的将士们，全部立正，敬礼。
风吹过废墟，带着硝烟和血腥。
但天空，是蓝的。
阳光，是暖的。