布柳赫尔缓缓转身，看着这个狂热的年轻政委。
他看着瓦西里因为激动而扭曲的脸，看着他手里那支托卡列夫手枪，看着他那双被极端信仰烧红的眼睛。
许久，布柳赫尔笑了。
笑得比哭还难看，笑得满脸都是灰败的死气。
“瓦西里政委。”
他开口，声音沙哑得像破风箱：
“你要的，是斯大林同志的面子。我要的，是一万五千士兵的命。”
“他们已经被打怕了。扎门乌德一战，把他们的胆打碎了。现在你让他们守城？他们连枪都拿不稳！”
“再守下去，只有死路一条。全部死在这里，尸体被中国人扔进漠北的冰窟窿，来年开春，连骨头都找不到！”
瓦西里脸色涨红，猛地举枪对准布柳赫尔的胸口：
“你……你这是失败主义！是叛国！我……我可以现在就枪毙你！”
指挥部里的军官们瞬间哗然。
有人拔枪，有人惊呼，乱作一团。
布柳赫尔却毫不在意。
他一步步走向瓦西里，走到枪口前，用胸口顶住了冰冷的枪管。
“开枪啊。”
他盯着瓦西里的眼睛，一字一顿：
“朝这儿开。打死我这个打了三十年仗的老兵，然后你带着这一万五千个吓破胆的士兵，去守这座必破的城。”
“看看是你瓦西里政委的信仰硬，还是中国人的炮弹硬。”
瓦西里的手在抖。
枪口在抖。
他张了张嘴，想说什么，可喉咙像被堵住了一样，最终，一个字也没说出来。
“够了。”
布柳赫尔一把推开他的手，转身看向参谋长，声音里满是化不开的疲惫：
“传令下去……按原计划部署防御。告诉士兵们，莫斯科的援军，最快明天就到。”
参谋长嘴唇哆嗦了一下，想说“援军还要五天”，可看着布柳赫尔灰败的脸色，最终只是低下头：
“是……”
命令传下去了。
但没人信。
城内的苏军士兵，早已彻底崩溃。
战壕里，一个满脸稚气的年轻士兵缩在掩体后，抱着枪，浑身抖得像筛糠。
晨光从战壕上方漏下来，照在他惨白的脸上，连嘴唇都没了血色。
“伊万……伊万你说，