夜色压下来。
陈树坤站在窗前。
三个时辰，一动不动。
窗外珠江口，还在烧。
火舌舔着夜空，把云层染成暗赤。
像一块永远洗不净的血痂。
那片海里。
沉了三千一百四十七个人。
参谋长推门。
第十一次。
脚步轻得像飘。
“总司令，名单……统计完了。”
陈树坤没回头。
声线沉得像铁：
“念。”
“海军阵亡三千一百四十七人。
空军阵亡十九人。
陈策司令……遗体未寻回。
只捞回这面旗。”
他双手捧上。
一根焦黑的竹竿。
旗面被海水泡硬，被血浸透，像风干的皮革。
陈树坤接过。
轻得硌心。
三个月前。
陈策拍着他的肩笑：
“打完仗，请你喝西关早茶。”
茶，喝不成了。
他转身走到海图前。
指尖落在“西贡码头”。
指节泛白。
“法国舰队，多久能修好？”
“至少三个月。”
“够了。”
他铺开麻纸。
提笔，蘸墨。
墨汁浓黑，落纸即沉。
抬头七个字，力透纸背：
南京。岛主亲启。
“广州海战，我部阵亡三千一百四十七人。”
“法国舰队重伤撤退，三年内不敢犯我海疆。”
“此战，华南将士用命，为党国挣回脸面。”
“现要第十九集团军司令委任状一纸。”
“你给，华南还是你的华南。”
“你不给——”
“四十万大军已集结完毕。三日无回音，我部北上，取江浙沪赋税重地。”
“勿谓言之不预。”
参谋长看完，腿一软，扶住桌沿。
“总司令，这……这是兵谏……”
“兵谏？”
陈树坤冷笑。
笑声撞在墙壁上，碎成冰碴。
“我三省的税，什么时候交过他岛主？
现在我要个名分，是给他面子。”
他折好信，拍在电报台上。
“用明码发。