“大娘。”李振蹲下身，从桌上拿起一枚青天白日勋章，轻轻放进陈王氏怀里的铁皮盒里，动作轻柔。
勋章的金属触感，冰凉而厚重。
“这是我们从‘和胜义’堂口的库房里搜出来的。一共四十四枚，都被他们当废铁收着，准备熔了打首饰。”李振的声音很轻，却通过台边的麦克风，传遍了整个陵园，“现在，物归原主。”
陈王氏颤抖着手，抚摸着盒里的勋章，指腹划过勋章上的纹路，眼泪大颗大颗地掉下来，落在勋章上，晕开一小片湿痕。她想起儿子离家那天，摸着她的脸说：“娘，等我回来，给你挣个勋章，让你跟着我享福。”
她哭了，没有声音，只是肩膀剧烈地颤抖，眼泪砸在铁皮盒上，发出清脆的响声。
李振站起来，走到麦克风前，目光扫过台下的烈属，扫过一排排青石碑，声音沉稳而有力：
“陈阿大，民国二十一年二月七日，罗店战役。所在班坚守阵地三昼夜，击退日军七次冲锋。最后时刻，身中三弹，拉响集束手榴弹，与冲上阵地的十一名日军同归于尽。追授青天白日勋章，追晋少尉。”
他顿了顿，又念：
“王二狗，二月九日，大场。为救战友，扑向日军掷弹筒，壮烈牺牲。”
“刘长根，二月十四日，吴淞。双腿被炸断，爬行三十米，用最后一颗手榴弹炸毁日军装甲车。”
“赵有才，二月二十一日，罗店。子弹打光后，用刺刀捅死三名日军，力竭而死。”
“孙福贵，二月……”
他一共念了四十四个名字，每个名字，都对应着一个壮烈的牺牲，对应着一枚失而复得的勋章。
每念一个，就有一个烈属家属上前，从士兵手中接过那枚勋章，紧紧攥在手里，贴在胸口，仿佛贴着亲人的体温。
有的家属嚎啕大哭，对着墓碑的方向，喊着亲人的名字；有的默默流泪，捧着勋章，深深鞠躬；有的老人，颤巍巍地摸着勋章，嘴里喃喃着：“儿啊，你的勋章回来了……”
最后，陈树坤走到麦克风前。
他没有拿演讲稿，只是看着台下那些流泪的面孔，那些残缺的家庭，那些永远失去儿子的母亲、失去丈夫的妻子、失去父亲的孩童，朝阳照在他的脸上，他的眼眶，微微泛红。
“我陈树坤，”他开口，声音通过麦克风，传得很远，飘在陵园的上空，