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，在落地窗上投下缓缓移动的阴影。
陆司珩靠进椅背里，手指无意识地转动着钢笔，目光落在苏芷柔脸上，像在读一行不太好理解的句子。
然后他忽然开口了。
“昨天在片场，你是故意把咖啡泼到我身上的。”
这不是一个疑问句。
苏芷柔没有否认：“对。”
“为什么？”
“因为在原定的剧情里，我应该泼沈棠，泼完之后上热搜，被骂三天，然后下一次再泼，再被骂，直到所有人都厌倦了这个循环。”她看着他：“我不想再按那个剧本演了。”
陆司珩的手指停止了转动。
“你说的‘原定剧情’，”他缓缓开口：“是指什么？”
苏芷柔迎着他的目光，没有躲闪。
“如果我说，这个世界是一本书，而我是那个写书的人，你会不会觉得我疯了？”
又是一阵沉默。
然后陆司珩做了一个出乎她意料的动作。
他把桌上那本倒扣的博尔赫斯诗选翻了过来，翻到其中某一页，念了两句：
“‘我并非为了少数精确的读者而写作，也并非为了那个被报纸和赞誉堆砌成的名为“公众”的抽象实体。我写作，是为了我自己，为了那些让我得以成为自己的缓慢而黑暗的转变。’”
他合上书，看着她。
“如果这个世界是一本书，那每个人都在写自己的那一页，你昨天选择不泼沈棠，今天选择坐在这里，那么你已经在