林月看着他，眼睛亮了：
“你想拍？”
“想。”周星星点头，“但没钱，没人，没剧本。只有这个念头，和一个可能永远查不清的真相。你愿意……帮我吗？”
林月笑了，那笑里有泪：
“愿意。但我有个条件。”
“什么条件？”
“这部戏，要真。真的疼，真的恨，真的不甘，真的……追问。不要粉饰，不要妥协，不要为了让观众舒服而剪掉任何东西。能做到吗？”
“能。”周星星说，“但这部戏，可能上不了院线，可能没人看，可能拍了就锁在抽屉里。你还愿意吗？”
“愿意。”林月说，“因为我爸说过，对的事，做了就值。不管有没有人看，值不值钱。”
两人相视而笑。窗外的阳光移动了一格，照在录音机上，红色的指示灯灭了，像一场漫长的对谈，终于有了结果。
“那现在，”林月重新打开录音机，“我们继续专访。但这次，我问，你答。用你最真的样子答。好吗？”
“好。”
“第一个问题，”林月看着他，眼神认真，“周星星，你红了，有钱了，有名了。接下来，你想做什么？”
周星星看着录音机，看着那个重新亮起的红灯，然后，他看着林月，一字一句：
“我想拍戏。拍真的戏。拍让人看了会疼、会笑、会想、会记得的戏。可能不卖钱，可能不讨好，但那是我想拍的戏。因为我是演员，周星星。是从九龙城寨跑龙套跑出来的周星星。这个身份，我不会忘，也不能忘。”
“那如果市场和你的想法冲突呢？”
“那就找平衡。”周星星说，“但平衡的底线是——不能假。假的戏，我不拍。假的话，我不说。假的笑，我不给。这是我最后的坚持。”
“最后一个问题。”林月看着他，“你现在最想对谁说话？”
周星星沉默了一会儿。然后，他对着录音机，轻声说：
“我想对一个月前的周星星说——别怕，路很难，但你在往前走。也想对一个月后的周星星说——别飘，地很实，你得踩住了。还想对所有像尹天仇一样，还在跑龙套、还在挣扎、还在怀疑自己的人说——坚持，不一定成功。但不坚持，一定不会。你是演员，不管有没有人