“不会。”她说，“因为我知道，活着比什么都重要。如果你选了活着，我理解。如果你选了别的……”
她顿了顿：
“我也会理解。而且，我会继续写你。写你妥协了，写你挣扎了，写你最后变成什么样了。因为这是我的工作——记录真实。不管那个真实，好不好看。”
周星星点点头。他看了眼手表，九点半。
“我去准备今天的戏。”他说，“中午前，我会给答复。”
“好。”
他转身走向化妆间。走了几步，又停下，回头：
“林记者，谢谢你。谢谢你的照片，也谢谢你的……真实。”
林月挥挥手，没说话。
*
化妆间里，化妆师在准备油彩。看见周星星，她顿了顿：
“今天……化淡点？”
“不。”周星星在镜子前坐下，“按最疯的样子化。越疯越好。”
化妆师愣住，然后点头：“好。”
油彩糊在脸上，熟悉的触感。但今天，那触感像面具，也像盔甲。一层层糊上来，要把“周星星”封死在里面，露出“疯子”的真容。
化到一半，门开了。
是霞姐。
她站在门口，没进来，就靠着门框，双手抱胸，打量着他。
“想好了？”
“还在想。”
“提醒你一下，”霞姐的声音很平静，“现在除了我，没人敢签你。苏文山的文章只是个开始，后面还会有更多。你的黑料——如果真的想挖，九龙城寨出身的背景，父亲失踪的谜团，母亲茶餐厅倒闭的内情——随便哪一条，都能写出一篇好故事。”
周星星的手在膝盖上收紧。油彩还没干，黏糊糊的。
“你在威胁我？”
“我在陈述事实。”霞姐走过来，站在他身后，看着镜子里的他，“这行就是这样。你要么有靠山，要么有运气。你现在有点运气，但运气会用完。靠山，我可以给你。但你要付出代价。”
“什么代价？”
“听话。”霞姐的手放在他肩上，很轻，但很有力，“我让你演什么，你就演什么。我让你说什么，你就说什么。我让你变成谁，你就变成谁。三年，最多五年。等你红了，站稳了，你可以有点自主权。但在这之前，你要当个听话的工具。”
化妆师的手在抖。油彩涂歪了，在周星星脸上拉出一道红色的痕，像伤口。
“工具……