广播里传来清晰、平稳、不带任何感情色彩的指令。
试卷和答题卡被依次传递下来。沙沙的纸张摩擦声，在骤然降临的死寂中，被无限放大。
沈悠接过前排传来的语文试卷。白色的纸张，略微粗糙的质感，黑色的油墨印刷体。熟悉的触感，熟悉的气味。
她将试卷在桌面上摊平。目光，从作文题目开始，缓缓上移，扫过古诗文阅读，扫过现代文阅读，扫过基础知识题……
呼吸，在某个瞬间，几不可察地滞了一下。
排版。字体。题号的位置。甚至某些题干下面那条浅浅的、用于对齐的灰色虚线。
和她“梦里”见过的那份，一模一样。
不，不能说“梦里”。那是来自另一个时空的、她的“死亡通知书”的一部分。是那个绝望的“沈悠”，在刹车失灵前，最后拼命想要记住、却无力回天的东西。
此刻，它就在她面前。真实，冰冷，触手可及。
那个预示了她死亡的“剧本”，最重要的道具之一，分毫不差地，登场了。
没有震惊，没有恐惧，甚至没有太多的意外。仿佛这一幕，早已在她潜意识里预演了无数遍。从她在那个雨夜惊醒，从她看到自己葬礼的“预告片”，从她将机车钥匙锁进铁盒的那一刻起，她就知道，迟早要直面这份“宿命的试卷”。
只是当它真的、毫无偏差地出现在眼前时，心脏深处，还是传来一阵清晰的、冰凉的抽痛。像被一根极细的针，精准地刺中了旧伤疤。
她闭上眼睛，深深地、缓缓地吸了一口气。冰凉的空气灌入肺叶，带着考场特有的、微尘和纸张的味道。
然后，她睁开眼。
目光重新落在试卷上，已经没有了丝毫波动。只剩下一种冰冷的、近乎残忍的冷静，和一种……终于等到对手亮出底牌般的、决绝的兴奋。
是的，兴奋。
如果历史注定要重复，如果“剧本”无法更改，那么她过去二百八十多天地狱般的挣扎，她舍弃的一切，她承受的所有痛苦和恐惧，都将变得毫无意义。她将再次被那无形的、名为“命运”的大手，按着头，走向那个湿滑的雨夜，走向那场寒酸的小雪葬礼。
但，她不信。
或者说，她赌不。
她赌自己这双手，这颗被知识和汗水反复淬炼过的头脑，这二百多天用血泪重塑的灵魂，能够跳出“剧本”，写出一个崭新的答案。
笔尖，落下。
从第一个选择题开始。