墨字落在纸上，不算工整，却比以前稳多了。沈砚突然拍手笑起来，辫子上的雪沫子抖落在宣纸上，像撒了把盐：“你看！这字带着雪光呢！比我写的有灵气！”他小心翼翼地把纸晾干，折成方块塞进怀里，“我要把它带到京城去，等殿试时拿出来看看，就像你在旁边给我加油。”
张婶在厨房喊我们吃晚饭，蒸笼里的馒头冒着白汽，她往每个碗里卧了个荷包蛋，蛋黄颤巍巍的，像藏着个小太阳。“我给你们讲个事，”她往沈砚碗里夹了块腊肉，“前几年有个老秀才，冬天总来书院门口讨碗热粥，说年轻时考了一辈子没中举，却总爱来看看。后来他走了，留下个布包，里面是半块砚台，刻着‘微光’两个字。”
沈砚的筷子顿了顿：“那砚台呢？”
“被王夫子收起来了，”张婶擦了擦手，“他说，那老秀才虽然没中举，却教过不少穷孩子认字，那些孩子后来有的成了账房，有的成了货郎，都记得他的好。这就是‘微光’——不一定照亮自己的路，能照亮别人的也行。”
雪停时，月亮出来了，把书院照得像铺了层银。沈砚抱着他的策论和砚台，站在银杏树下，影子被拉得很长。“我明天就要去京城了，”他突然说，声音里带着点不舍，“殿试要等开春才考，我想先去看看京城的学堂，听说那里有很多旧书，说不定能找到李秀才的其他批注。”
他从怀里掏出个小布包，递给我：“这个给你。”是块玉佩，雕着只小小的萤火
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