“凉州军需总账，”他说，“大理寺存档，不得销毁。”
他走出大理寺的时候，朱雀大街已经被堵死了。
禁军的旌旗从南到北，把整条街围成一个铁桶，甲叶碰撞的声音压着风声，沉而整齐。
许元站在百级台阶的顶端，拄着那把卷了刃的陌刀，右肩已经不能动了，右腿的布条早就彻底透了，血顺着靴筒往下滴，在青石上落成一个一个小点。
他盯着街道南端。
九龙銮驾从那个方向缓缓过来，车轮压在青石路上，不急不慢，像是在走一条没有终点的路。
朱雀大街上没有人说话，数万禁军屏住呼吸，只剩风声和车轮声。
许元的手握着刀柄，没有松。
銮驾停在台阶下方，明黄色的帘幕垂着，纹丝不动。
然后，有一只手从帘幕内侧伸出来，把帘子掀开。
狼骨扳指，戴在右手拇指上，骨色发黄，刻着突厥文的细纹。
帘幕掀开，里面坐着的人穿着大唐的紫袍，腰佩玉带，头戴进贤冠，打扮和长安任何一个三品以上的朝官没有分别。
但许元认识那张脸。
鹰嘴峡，贞观十四年，那个站在突厥阵前、指挥着骑兵从三面压进来的男人。
突厥国师。
他穿着大唐的紫袍，坐在大唐皇帝的銮驾里，对着许元露出一个很平静的笑，像是在见一个久别的旧相识。
“许评事，”他用极标准的长安官话开口，字正腔圆，“久等了。”