“什么东西？”
“第三张画像上那个人的亲笔信。”赵德言说，“写给突厥人的，盖着私印。有了这封信，你那张打不出去的牌就能打了。”
许元没说话。
赵德言从袖子里掏出一样东西，放在桌上。一个小小的铜管，封了火漆。
“这是样品。信里第一页的抄本。你拿回去验，验完了觉得值，咱们再谈。”
他转身往院墙那边走，走了三步，停下来。
“许元。”
“嗯。”
“韩七那把火，不是我让烧的。”赵德言没回头，“他自作主张。回来之后我抽了他二十鞭子。”
说完，他翻墙走了。来的时候没声音，走的时候也没声音。石凳上连个屁股印都没留下。
许元在石桌前又坐了一炷香。
铜管就在面前摆着，月光底下泛着暗沉沉的光。他没碰。
一炷香之后，程处弼从前院走过来。
“走了？”
“走了。”
“我在前院听见说话声，没过来。”程处弼在赵德言坐过的位置坐下，拿起壶晃了晃，空了。
他又拿起许元的杯子闻了闻，放下了。
“他给你下了什么套？”
许元把铜管推到程处弼面前。
程处弼拿起来端详了一会儿，没拆。“这是什么？”
“一个比粮仓那把火大得多的东西。”
许元站起来，腿坐麻了，扶着桌子缓了缓。
“他说我手里的牌打不出去。”
程处弼把铜管放回桌上。
“打得出去吗？”