他看到苏十一和叶眠从雾里走出来，浑浊的眼中泛起一丝淡淡的笑意，“路远，”他说，声音沙哑但温和，“进来喝口热水吧，这山里，好久没见着活人了。”
苏十一站在木屋前面，没动，她在看，看老人的手......没有武器，没有老茧，只有编竹筐磨出来的粗皮；看木屋的周围......没有陷阱，没有防御工事，没有铁丝网；看那片菜园......一方小小的、被木栅栏围起来的菜地被塑料布扣着，隐约看到里面种着几排青菜和萝卜，绿油油的，在这个灰蒙蒙的世界里绿得刺眼。
“苏十一，”叶眠在她身后低声说，“我没感觉到恶意。”
苏十一回头看了他一眼又看了老人一眼，走进了屋子。
木屋里面不大，但很干净，地上铺着木板，墙上挂着干辣椒和玉米棒子，角落里有一张木桌，桌上放着一壶水和几只粗瓷碗。
炉火烧得很旺，铁锅上坐着一个小陶罐，罐子里咕嘟咕嘟地冒着热气，红薯的味道就是从那里飘出来的。
老人跟进来，从炉子上拿下陶罐，倒了三碗红薯水，红薯切了块扔进去煮，水是淡的，红薯是甜的。
“喝吧，”老人把碗推到他们面前，“不要钱。”
苏十一端起碗，喝了一口，甜的。
叶眠也喝了一口，捧着碗，神情有些恍惚。
“老人家，”他轻声问，“您不打算下山吗？”
老人呵呵一笑，往火堆里添了一把柴，“下山去哪？去那人吃人的坑里？”他说，语气很平，像在说一件很普通的事情，“我这老骨头，还是烂在自己的土里最踏实。”
“您一个人住这儿？”
“一个人。”老人说，“三十年了，老伴走了，儿子去了城里，不回来了，”他顿了顿，“也不知道还活没活着。”
苏十一没说话，她端着碗，站在窗边，看着外面的山谷。
这里没有死气，没有争斗，没有丧尸，没有变异体，没有枪声，没有尖叫，只有风穿过松林的声音，和炉火上陶罐咕嘟咕嘟的响声。
它能让人忘记京市那个虚无缥缈的避难所，能让人忘记那些在泥潭里挣扎的岁月，能让人想留下来。
“在这儿待着吧。”老人看着他们，声音里带着长者的慈悲，不劝，不说教，就是淡淡地提了一句，“山路断了，外面没活路，我这儿多两张嘴，也就是多锄两把地的力气。”
叶眠的呼吸滞了一秒，他下意识地看向苏十一，他的眼神里有一瞬间的动摇，