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圈在大风中震动着，让人不禁有一瞬担心它们是否真的牢固。
下了车，斯特林在登记处出示证件，很快签好字，过了安检，跟着狱警走进一段昏暗的走廊。走廊里的灯嗡嗡地响，频率刺耳得紧，跟有好几只可怜的苍蝇被困在里面似的。
很快，斯特林在会面窗前坐下。他把公文包放在脚边。隔着一层防爆玻璃，对面那把椅子空着。斯特林看着那把椅子，心又提了起来。
那股犹如阴魂般不散的不安感又找了上来。
但诡异的是，斯特林在这一刻又有些安心。这应该就是他最后一次见到这位委托人了。想到这里，他又觉得有些紧张，下意识想去握自己的公文包，却扑了个空。
铁门开了。布歇尔走进来，脚镣拖地的声音在地上使劲地彰显着存在感，比庭审时响得多——大概是因为监狱的走廊比法院更窄，也更寂静吧。中年男人穿着橘色的囚服，和庭审时一样，他坐下来，把双手放在桌面上，微微抬高下巴看着玻璃对面的斯特林，表情很放松，甚至是漠然，似乎对面不是他利益相关的上诉律师，而是一个完完全全的陌生人。
他完全没有意识到自己做的哪里不对。斯特林很快就做出了这个判断，一股怒火又烧上了他的心头，连同他告诉这家伙克罗夫特收到了他粉丝的恐吓信、对方却为此感到得意那次的怒火一起烧了上来——为什么？为什么这个家伙总是不明白什么是他应该做的，什么是他不应该做的呢？
斯特林拿起通话听筒。布歇尔也拿了起来。
“你为什么要那么做。”斯特林压抑着怒火，声音也因此变得低沉起来，“你在停车场说的那些话。当着原告的面。你知不知道这意味着什么——”
“意味着什么？”布歇尔反问，听起来简直像个好奇的孩子。
斯特林有一瞬间竟然大脑一片空白——这家伙在说什么？他和我认识的那个诚心悔过争取减刑的男人根本不是一个人！
“你、”斯特林的话卡在喉咙里，被无情地打断了。
“我以为你能做的会更多。”布歇尔一脸无聊地把手肘撑在膝盖上，听筒松松地搭在下巴边，语气像是在评价一顿不太满意的晚餐，“结果也不过如此。