杨蓁的眼泪又下来了，这回没憋着，哗哗的，把脸埋在他胸口，哭得浑身发抖。她哭的时候不出声，就是抖，像一片风中的叶子。甲叶子哗啦哗啦响，在安静的夜里听起来格外清楚。
“答应我。”高尧康说，下巴抵在她头顶上，声音闷闷的，“以后不许这么干。该追的追，不该追的，把腿给我钉在地上。”
杨蓁点头，闷闷地“嗯”了一声，声音从他胸口传出来，嗡嗡的。
“说话。光嗯不算。”
“答应你。”杨蓁抬起头，眼睛红红的，鼻头红红的，脸上的表情又哭又笑，“以后并肩，更惜命。不让你担心了。”
高尧康低头看她。月光下，两人就那么对视着。她的眼睛里有泪光，但他的眼睛里有更亮的东西。
“走，回去。”高尧康松开她，转身往回走，“给你那些兄弟写阵亡名册，该抚恤的抚恤，该报功的报功。一个都不能漏。”
杨蓁点点头，跟着他往回走。走出几步，她忽然拉住他的袖子，拉得很轻，像小孩拉大人。
“今天谢谢你。”她说了三个字，没说是谢什么，但他知道。谢他去救她，谢他发火，谢他没放弃她。
高尧康没回头，反手握住她的手。她的手粗糙，有茧子，凉凉的，但握在掌心里刚刚好。
帐里，烛火重新点起来。火苗跳了几跳，稳住了，把两个人的影子投在帐壁上，交叠在一起。
杨蓁坐在案前，一笔一划写着阵亡名单。她的字跟她的人一样，硬邦邦的，横平竖直，没有半点花哨。写着写着，笔忽然停了，悬在半空中，墨滴下来，在纸上洇了一个黑点。
“怎么了？”
“这个叫张小七的，才十七岁。”杨蓁的声音沉了下去，眼睛盯着那行字，“他娘去年刚没了，家里就剩他一个。他爹呢？他爹死得还早，在金人南下那一年，死在汴梁城外头。”
高尧康走过去，低头看着她写的那行字。字迹有点歪，大概是手在抖。张小七，陇右秦州人，年十七，阵亡于青沙岭。
“抚恤加倍。”他说，“从我个人账上出，不走军费。以后每年让人去看看，坟头有人扫没有。家里要是还有什么亲戚，逢年过节送份钱粮。”
杨蓁点点头，继续写。她的笔又动了，但比刚才慢了一些。
帐外传来脚步声，王彦的声音响起来，隔着帐布都能听出那股子迫不及待的劲儿：“侯爷，那个完颜什么玩意儿醒了，叽里呱啦说了一大堆，说要见您