他把字条折好，放进书架上那只木盒里。
木盒里已经有一副护腕。
银线压边，铜钉铮亮。
内侧绣着“阵列如山”。
如今多了一张字条。
他合上盒盖。
窗外有鸟叫。
他低头，继续看账本。
禁足第七天，赵铁柱从外头回来。
他站在书房门口，没进来。
“衙内，刘指使托老奴带句话。”
高尧康放下笔。
“说。”
“他说——”
赵铁柱顿了顿。
“阵是好阵。若用真刀枪，更好。”
高尧康没接话。
他低头，看着自己那双手。
十九岁年轻人的手，养尊处优，白皙细长。
没握过刀。
没杀过人。
他用这双手推演阵型、改良皮胶、收买人心。
可总有一天，护球社要面对的不只是惊马。
是金兵的刀。
是真刀枪。
他把手翻过来，看着掌心。
那道被哨棒磨出的薄茧，已经硬了。
“……知道了。”他说。
赵铁柱没有再问。
他退下，脚步很轻，像怕惊动什么。
禁足第九天，深夜。
高尧康睡不着。
他披衣起身，推开书房的门。
院子里没有人。护球社的操练白天就结束了，阿福被他赶去睡了。只有虫鸣，一声接一声。
他仰起头。
夜空晴朗，万里无云。
星星密密麻麻，像一把撒出去的白芝麻。
他认不出那些星座。
他不知道哪颗是紫微，哪颗是北斗。
他只是看着那些光，从九百年前的天幕上，落进他眼里。
九百年后，这片天空下会建起高楼，亮起霓虹，飞过铁鸟。
可九百年前的人不知道。
他们只知道自己活在当下。
活在女真铁骑即将南下的当下。
活在靖康之变还有十年的当下。
活在无数人——他认识的，他不认识的——即将死于战火、沦为奴隶的当下。
高尧康站在那里，一动不动。
夜风穿过院子，带着初夏的温热。
他忽然觉得冷。
“衙内。”
赵铁柱不知什么时候