他看着镜子前那两个生命力正在疯狂报警，眼瞅着就要欠费停机的队友，感觉自己的CPU，那个刚刚才用“劳斯莱斯碾烧烤摊”理论超频成功的奔腾处理器，又一次，过热了。
冒烟了。
还带着一股子烤韭菜的味儿。
他那套“爽文疗法”，在这种时候，彻底失灵了。
怎么搞？
你不能跟一个正在进行自我毁灭的人说：“兄弟，想开点，等你出去了，挣一个亿，气死那些看不起你的人！”
人家连自己都恨上了，连存在的意义都开始否定了，你还跟他谈一个亿？
那不叫开解。
那叫往人家坟头蹦迪，还嫌BGM不够嗨。
你也不能用井星那套“道可道，非常道”的哲学理论去劝。
跟一个心死的人讲哲学，就像你试图跟一个失恋后暴饮暴食，胖了五十斤的姑娘，讲卡路里和新陈代谢。
她不但听不进去，还可能觉得你是在内涵她，然后反手给你一瓶大窑。
完了。
这局，要G。
礼铁祝的脑子，像一台被塞进了三百个病毒的破电脑，疯狂地闪着各种乱码。
他看着镜子里，黄北北那个被撕碎了画作，被钉死了窗户的，童年。
他看着镜子里，黄三台那个被父亲怒骂为“不人不鬼的东西”的，少年。
他看着他们那双，充满了自我憎恨的，绝望的，空洞的，眼睛。
不知为何。
那两双眼睛，像两把生了锈的钥匙，插进了他记忆最深处，那个他自己都不敢去碰的，上了锁的，黑箱子。
然后，轻轻一拧。
“咔哒。”
箱子，开了。
一股陈年的，带着铁锈和血腥味的，屈辱感，像毒蛇一样，瞬间，缠住了他的心脏。
他想起了自己。
想起了他那个，天生腭裂，从记事起，就合不拢的，嘴。
他想起了小学的时候，那些调皮的男孩子，是怎么指着他的鼻子，拉长了音，学着他漏风的发音，一遍一遍地，起哄。
“豁——嘴——巴——！”
“你看他，他说话漏风！”
“他喝水是不是也会漏啊？”
“哈哈哈哈哈哈！”
那些充满了恶意的，清脆的，童年的笑声。
像一把一把最锋利的，小刀子。
在他那颗，幼