王龙的目光扫过去，停了一下。
那个人的脸不像其他人那样年轻，皮肤松弛，眼袋深重，胡茬花白，看上去至少五十多岁。
他缩在毯子里，一只手攥着毯子边缘，另一只手垂在地上，手指粗大，指节突出，指甲缝里嵌着洗不掉的黑泥。
那不是流浪汉的手，那是一双干过重活的手。
王龙朝那个方向走过去，人群自动让开一条路，。
他蹲下来，和那个人平视。
毯子下露出一双灰蓝色的眼睛，浑浊但没完全麻木，还残留着一丝活人该有的东西。
“你还没领到。”
王龙说着，从袋子里掏出一包面包和一瓶水，递过去。
那个人盯着面包看了两秒，喉结上下滚动了一下。
愣了好一会，次啊颤巍巍的伸出手，接过面包和水，没有撕开包装狼吞虎咽，而是攥在手里，低头说了一句。
“谢谢。”
声音沙哑，但吐字清楚。
和其他流浪汉不一样。
王龙在他旁边坐下来，后背靠着冰凉的砖墙，观察着眼前的流浪汉，心中有了计较。
他看着流浪汉，试探性的问道。
“你以前干过建筑类的工作？！”
那个人转过头看了王龙一眼，灰蓝色的眼睛里闪过一丝意外。
“你怎么知道？”
“你的手。”
王龙指了指他攥着面包的那只手。
“干过重活的手，不是一天两天能练出来的。”
当然王龙只是推测，他现在需要会建筑的人才，问一嘴碰碰运气，没想到让他猜对了。
那个人沉默了几秒，低头看着自己的手，粗糙的、布满老茧的、指甲缝里嵌着洗不掉黑泥的手。
“三十年。”
他的声音有些沙哑，带着哭腔！
“我干了干了三十年！”
他顿了顿，像是在回忆什么很远很远的事。
“木工、瓦工、架子工，什么都干过，最高的那座——”
他抬手指了指远处，那里是圣塔罗萨镇的天际线，几栋高楼在暮色中亮着零星的灯火。
“最高的那栋，我搭的外架，三十八层，干了八个月。”
王龙顺着他的手指看过去，又收回目光，看着身边这个蜷缩在旧毛毯里的老人。