“这不是巧合。这是精心设计的。连三分钟的时长都是算好的。”
统领转过身，脸色铁青。
“查。从现在开始，所有深空监测设备全功率运转。把天上那个东西——找出来。”
他往门口走。走到一半，停住。
“直播的事，对外继续用‘文化问候’这套说辞。对内——封锁所有技术数据。谁泄露，谁进去。”
他推开门。走廊里，记者们被安保拦在远处，闪光灯噼里啪啦响。
统领没停，径直走向车队。车门关上。引擎发动。车队驶出卡纳维拉尔角。
控制中心里，威尔逊还站在主控台前。屏幕上，“探险者”的遥测信号还在跳——很弱，但还在。
他看了看墙上的钟。发射到现在，正好一个小时。
这一个小时，比一辈子都长。
旁边的技术员抬起头。
“长官。下一步？”
威尔逊沉默了一会儿。
“全程监听。全程录音。所有数据——存档。北斗信号覆盖区内所有频段全部扫描。有任何异常信号——不管是什么——直接报给我。”
“是。”
威尔逊转身看向窗外。窗外，天已经大亮，海面上金光闪闪。发射架孤零零地立在那儿，像一根被遗弃的筷子。
天上什么都没有。
但他知道，天上不只有“探险者”。
还有别的什么。
……
卡纳维拉尔角那首《兰花草》播完之后整整四十分钟，“探险者”的信号跟断了气似的，屁都没再响一声。
威尔逊在主控台前站了四十分钟，腿都站麻了。屏幕上那几行遥测数据还在跳，但跳得越来越慢，跟老头子爬楼梯似的，爬一层喘三口。
技术员一号摘下耳机，回头看他。
“长官，还是什么都没有。信标频率上空空荡荡，连杂音都没有。”
威尔逊没说话。他盯着屏幕，眼珠子一动不动。
角落里，冯·布劳恩蹲在一台频谱分析仪旁边，手里攥着一截计算尺。他突然站起来，动作太快，膝盖撞在设备柜上，“砰”的一声。
“找到了。”
威尔逊转头。
“找到什么？”
“不是找到。是看到。”冯·布劳恩指着频谱分析仪的屏幕，“你看这个。”
屏幕上，一道细细的波形一闪一闪的。不是“探险者”的信标——那个频率上什么都没