“那我们站哪一块地？”
丁修抬手一指。
“磨掉那棵树旁边的小包，给机枪。左边断沟口，给铁拳。你和你的人盯中间那块坡，等他们真冲上来，你们就往人堆里打，别跟坦克较劲。坦克有别的东西收拾。”
埃里克看了看地形，点头。
“这地方不好退。”
“我没打算退。”
“我也没有。”
丁修侧头看了他一眼。
埃里克没笑，脸上还是那副发冷的平样。
这种人好用。
不是因为他不怕死，是因为他早就把死当成日程里的一项了。
一个下午，整条阵地都在挖。
到了傍晚，又有一批人被送了上来。
人民冲锋队。
白头发比枪还多。
领头的是个穿旧大衣的中年军官，原本像个邮局主任，不像兵。他走到丁修面前，先敬礼，再把名单递过去。
“柏林东区临时补充人员，二十七个。”
丁修扫了一眼。
木匠，邮差，电车司机，修鞋匠，面包师，退休警察，还有一个中学老师。
年纪最小的快四十，最大的六十三。
“有打过仗的吗。”
“一战有几个。”
“二战呢。”
“没有。”
“枪会用吗。”
“大半会。”
“铁拳呢。”
对方没接话。
丁修把名单还给他。
“行，人放这。你去二线右段，先挖坑，再认枪。今晚之前，每个人都得把保险、拉机柄、换弹匣练明白。不明白的，先别上前面。”
那个临时军官点头。
“明白。”
他刚转身，后头一个上了年纪的木匠模样的老头站住了脚，朝丁修看了两眼。
“你就是鲍尔？”
施特勒立刻回头。
“闭嘴，退后。”
老头没退。
他盯着丁修领口那枚勋章，喉结滚了一下。
“我儿子在报纸上见过你，家里还留过剪报。他说你在斯大林格勒没死。”
丁修看着他。
“你儿子呢。”
老头嘴角抖了一下。
“死在匈牙利。”
丁修没接话。
老头也没再说，拿起铁锹，跟着人往二线去了。
施特勒看着他的背影，低声开口。