没有弹坑，没有不得不绕开的坦克残骸。
当舱门打开的那一刻，并没有凛冽的寒风灌进来，只有一股带着煤烟味和工业气息的、相对温暖的空气。
“请吧，英雄们。”
上校做了个手势。
丁修站起身，整理了一下那件崭新的、让他觉得浑身发痒的将官制服。
他走下舷梯。
闪光灯瞬间爆发。
“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”
几十名摄影记者围在警戒线外，手中的镁光灯像机枪一样闪烁。
“小心！闪光！”
克拉默发出一声惨叫，本能地抱住头，向最近的起落架轮胎后面滚去。
“这是炮口焰！他们开火了！”
克拉默的反应太快了，那是老兵的肌肉记忆。在他眼里，这种强光只意味着一件事：88毫米高射炮或者坦克炮的直瞄射击。
格罗斯也被吓得蹲在地上，双手死死捂住耳朵，浑身发抖。
现场一片哗然。
那些记者、拿着鲜花的少女、还有准备致辞的官员，都惊愕地看着这就地打滚的“英雄”。
“别拍了！都停下！”
冯·卡尔斯鲁厄上校气急败坏地冲下去，挥手驱赶记者。
丁修站在舷梯上，没有动。
他眯着眼睛，适应着那刺眼的光线。
他看着那个缩在轮胎后面发抖的兄弟，又看着那些满脸错愕、衣着光鲜的后方人。
一种无法抑制的怒火从心底升起。
这帮蠢货。
他们以为这是在拍电影吗？
丁修走下舷梯，把克拉默从地上拉起来。
“别怕。”丁修拍掉克拉默身上的灰尘，“那是照相机。这帮人手里拿的不是枪，是玩具。”
“照相机？”克拉默惊魂未定地看着那些黑色的小盒子，“为什么这么亮？像燃烧弹一样。”
“因为他们想看清楚我们身上的伤疤。”
丁修冷冷地扫视了一圈那些记者。
那种眼神——那双在伏尔加河畔看过几万具尸体、杀过几百人的眼睛——让那群记者下意识地后退了一步，连快门都忘了按。
“走。”
丁修拉着两人，径直穿过人群，钻进了那辆停在红地毯尽头的黑色奔驰轿车。
那是加长型的防弹车，通常只有将军级别才能坐。
车门关上。
世界安静了。