走廊里亮着灯。发电机还在工作，但在更深的地方。
灯泡发出微弱的滋滋声，光线昏黄而摇曳。
地上散落着文件。白色的纸张像雪片一样铺满了水泥地。
那是作战地图、人事档案、甚至是还没寄出的家信。
几双军靴踩在这些纸张上，留下了泥泞的脚印。
“有人吗？”
格罗斯试探性地喊了一声。
没有人回答。
只有走廊深处传来的那种单调的、持续不断的“滴答、滴答”声。
那是液体滴落地面的声音。
丁修跨过一张翻倒的办公桌，继续向里走。
第一个房间是通信室。
门开着。
里面的景象让克拉默猛地停下脚步，喉咙里发出了一声干呕。
三名通信兵坐在他们的位置上。耳机还戴在头上。
但他们的脑袋都垂在桌子上。
在每个人的右手边，都放着一个喝空了的酒瓶。
而在桌子中央，是一个打开的铁皮罐头盒。
那不是食物罐头。
那是氰化钾胶囊的包装盒。
他们的脸色呈现出一种诡异的樱桃红色，嘴角挂着白沫。
他们死得很痛苦，但也很安静。
电台还在工作。绿色的指示灯一闪一闪，像是一只不知疲倦的鬼眼。
耳机里传来沙沙的电流声，或者是来自第6集团军司令部绝望的呼叫。
但没人听了。
永远也没人听了。
“他们……自杀了。”格罗斯颤抖着说，“集体自杀。”
丁修没有说话。
他走过去，伸手关掉了那台还在空转的电台。
那种恼人的电流声消失了。
世界变得更加安静。
“走。”丁修转身，“这只是开胃菜。”
他们穿过通信室，来到了作战参谋室。
这里曾经是整个团的大脑。无数的命令从这里发出，决定着几千人的生死。
现在，这里是一个狂乱的派对现场。
桌子上堆满了空酒瓶、吃了一半的香肠、还有女人的照片。
七八名军官横七竖八地躺在地上、沙发上。
有的拿着手枪，对着自己的太阳穴开了一枪。
脑浆喷溅在墙上那张巨大的斯大林格勒地图上，盖住了那个代表着胜利的红圈。
有的则是互相开枪。