新兵们显然听到了这些话。
那个被沃尔夫点名的金发男孩——弗朗茨，脸色涨得通红。
他看起来只有十七八岁，眼神里原本的兴奋变成了一种受到羞辱后的愤怒。
“报告！”
弗朗茨向前跨了一步，动作标准得像是要去接受检阅。
“列兵弗朗茨·穆勒，请求归队！”
他对着那个坐在弹药箱上刮泥巴的中士敬了一个标准的举手礼。
丁修没有抬头。
他依然专注地对付着靴底那块顽固的血泥。
“刺啦——刺啦——”
刺刀刮过鞋底的声音在寂静的货运站里显得格外刺耳。
弗朗茨的手举在半空中，放也不是，不放也不是。尴尬的气氛在空气中蔓延。
那名押送的军士长有些看不下去了，走上前说道：
“中士鲍尔！这是补充给你们排的人员清单。请签字接收。”
丁修终于停下了手里的动作。
他把刺刀插回靴筒，站起身。
那一瞬间，一股无形的压迫感扑面而来。
这群新兵这才发现，这个看起来并不强壮的中士，身上散发着一种令人窒息的气息。
那是无数次在尸人堆里打滚、无数次把刺刀捅进敌人胸膛后沉淀下来的煞气。
丁修没有接清单。
他慢慢地走到弗朗茨面前。
“列兵？”丁修的声音很轻，却很冷。
“是！中士！”弗朗茨大声回答。
丁修伸出手，轻轻拍了拍弗朗茨背后的那个圆筒状的防毒面具罐。
“这是什么？”
“防毒面具！长官！这是为了防止敌人使用化学武器！”弗朗茨背诵着操典。
“哐当。”
丁修突然出手，一把扯下那个罐子，打开盖子，把里面的橡胶面具掏出来，随手扔进了旁边的臭水沟里。
“你干什么！”弗朗茨惊呆了，“那是帝国财产！”
“在斯大林格勒，唯一的毒气是尸臭。”
丁修冷冷地说道，然后转头看向那个在一旁看戏的汉斯。
“汉斯，告诉他，那是干什么用的。”
汉斯咧嘴一笑，拍了拍自己腰间的罐子。
他打开盖子，从里面掏出一瓶伏特加，两包香烟，还有一截干硬的红肠。
“这是冰箱，小子。”汉斯咬了一口红肠，“或者是保险柜。唯独不是防