然后，有什么东西从天花板的裂缝里滴了下来。
一滴，落在季啸风的枕头上。
他伸出手指摸了摸——湿的，黏的，有一点温热，气味——他凑近闻了闻，是血。
季啸风猛地坐起来，打开台灯。
灯光照亮了枕头——枕头上有一块深色的印记，大约硬币大小，边缘不规则。
他用手摸了一下，手指上沾了一层暗红色的液体。
他把手指放在鼻子下面闻了闻，血腥味，很浓。
他抬起头看着天花板。裂缝还在，但裂缝里有一张脸。
一张很小的脸，肤色苍白，五官模糊，只有眼睛是清楚的——全黑的，没有眼白，像两个黑洞。
季啸风猛地后退，后背撞在墙上，发出一声闷响。
“怎么了？”季雨薇也被惊醒了，从折叠床上坐起来。
季啸风指着天花板。
季雨薇抬头看去——天花板上什么都没有。
只有那条裂缝，和一个暗黄色的水渍印记。
“你看到什么了？”季雨薇的声音有点颤。
“一张脸。”季啸风的声音在发抖，“在裂缝里看我。”
季雨薇看了看天花板，又看了看季啸风。
她想说“你是不是做梦了”，但她没有说。
因为她自己也看到了不该看的东西——就在刚才，她闭上眼睛之前，她看到门缝里有一只手。
五根手指，从门缝里伸进来，指甲很长，白得像骨头。
她一眨眼，那只手就消失了。
两个人坐在各自的床上，谁都没有再睡觉。
台灯一直亮到天亮。
第三天中午。
恩菲尔德火车站。
火车从伦敦方向开来，喷着白烟，“况且况且”地驶进站台，车身晃了晃，停稳了。
车门打开，稀稀拉拉下来几个人——一个提着公文包的中年男人，一个牵着小孩的女人，还有一个穿着皱巴巴风衣的男人。
那个穿风衣的男人就是诺曼·希尔。
他看起来四十出头，但脸上皱纹很深，眼袋很重，头发乱糟糟的，像是好几天没洗。
风衣是卡其色的，表面有很多褶子，袖口磨得发白，领子上有一个咖啡渍，已经干成了深褐色。
他一手提着一个旧皮箱，一手夹着一根没点的烟，走路的时候左右脚不太协调——不是瘸，是那种走神了、身体在自动往前走的步伐。