不是那种没有声音的安静。
是那种人很多却秩序井然，纪律超群的安静。
每个人都在做自己该做的事、没有多余的走动、没有多余的叫喊、秩序像铁板一样压着。
士兵们排着队从小校场走回来，步子踏在泥地上，几乎没有多余的声响。
几个伙夫在灶台旁烧水，刀刃在案板上切肉的节奏整齐得像一首歌，切出来的肉片薄厚均匀，排在木盘里，像鱼鳞。
锅里的水沸着，蒸汽往上冒，伙夫脸上的汗珠往下淌。
有人在磨刀，用拇指刮过刀刃，试了试锋利度，放在一旁，拿起下一把。
有人在缝补内甲，针脚走得又密又匀，跟草原上妇人缝帐篷的手艺不相上下。
一切都很正常。
正常到反而有些诡异的不正常。
伊屠目光停留在每一个细节上，心中越发寒意上涌。
一支刚刚打完仗的军队，全歼了二十万精锐，转战千里，在平原上一刀一刀地把黑甲卫砍碎了。
按照常理，他们应该是疲惫的，伤的伤，残的残，营地里有痛苦的呻吟，有缺胳膊断腿躺在帐篷里等药的人，有浑身缠着布带血迹斑斑的士兵，有为了争抢物资吵成一片的民夫。
这是战争的常态，无关精锐与否。
但是现在，他看到的是另一回事。
那些对练完的军士擦着汗，推开伙房的布帘，一人端着一个大木碗走出来，碗里是热腾腾的肉汤和两块厚得吓人的饼。
一块饼两三口就吃完了，那些家伙的胃口就像是无底洞。
伊屠站在营地中间的甬道上，牵着马，脚步不由自主地放慢了。
他路过一片帐篷，帘子半掀着，他看到里面铺着厚厚的干草，草上叠着毯子，毯子叠得整整齐齐，四个角对得笔直。
他路过一个军械棚，里面架着一排排的长剑，剑身在日光里反着光，像狼的牙齿。
他看到了俘虏营地。
一大片用木栅栏围起来的空地，里面坐着黑压压的人。
那些人的状态跟他身后这座营地里的军士完全相反。
他们低着头，抱着膝盖，皮袍皱得像从泥水里捞出来的，头发打着结，脸上没有表情。
不是冷静，不是恐惧，是一种被什么东西从内部掏空了的、只剩下壳子的麻木。
一个弓骑俘虏靠在栅栏上，眼睛半睁着，盯着地上的泥，眼珠一动不动，像两颗嵌在眼眶里的石子。
伊屠认得那种