她坐在草地上，眼眶红红的，嘴唇抿得很紧。
无论多么严肃的人，心底都有最柔软的一块。
苏晨唱到最后一句，声音放得很轻，轻得像风中的叹息：
“我的天堂......”
最后一个音符在马头琴的余韵中慢慢消散。
草原上安静极了，连河水都仿佛屏住了呼吸。
腾格尔站在那里，一动不动。
月光照在他黝黑的脸上，两道泪痕清晰可见。
他张了张嘴，声音沙哑得几乎听不清：
“苏晨，这首歌，叫什么名字？”
苏晨放下琴弓，看着他的眼睛：
“《天堂》。”
腾格尔转过身，面朝着无边的草原，面朝着那条静静流淌的河。
沉默了很长时间。
巴图尔走过去，把手放在腾格尔的肩膀上，轻轻地拍着。
牧民们静静地看着这一幕，默默散开。
过了很久，腾格尔才用袖子擦了擦脸。
转过身，看着苏晨。
他的眼睛还是红的，但目光里多了一种东西。
“苏晨，”
他的声音有些抖，
“这首歌，你发表过吗？能不能授权给我来唱？”
苏晨看着他，没有说话。
“《乌兰巴托的夜》蒙语版你已经唱了，我就不唱了。”
腾格尔的声音越来越大，越来越急促，
“我想唱这首歌，无论付出多大的代价，都可以。”
巴图尔走过来，看着苏晨：
“这首歌，真的很适合腾格尔。”
苏晨看着面前这两位蒙古族大师，一个拉了一辈子琴，一个唱了一辈子歌。
此刻都红着眼眶站在他面前，像是在等待一个宣判。
他笑了：
“这首歌本来就是草原的。我只是把它记下来。
腾格尔大哥，你想唱就唱，想怎么唱就怎么唱。
汉语版、蒙古语版，都行。
它是你的了。”
腾格尔愣了一下，然后猛地抓住苏晨的双臂，力气大得苏晨差点站不稳。
“苏晨，”
“谢谢你。”
苏晨摇了摇头：
“不用谢。这首歌本来就是你的。”
腾格尔听不明白这句话背后的含义。
他也无需明白。
他一把将苏晨搂