汤姆使劲点头。“谢谢先生！谢谢先生！”
胖子指着一堆货箱。
“那些，从船上搬下来，码到那边。一箱一毛。干多少算多少。”
汤姆看着那堆箱子。每个都有半人高，木头的，沉甸甸的。他咽了口唾沫。
“行。”
他走到船边，弯下腰，抱住一个箱子。箱子比汤姆想象的还沉，像抱着一块大石头。他使劲往上提，箱子离地了，但腿在抖。
汤姆咬着牙，一步一步往前走。路不平，坑坑洼洼，走了几步，脚下一绊，差点摔倒。他稳住身子，继续走。码头的另一边，堆着同样的箱子。他走过去，把箱子放下，手在发抖，腰像断了一样。
汤姆转过身，走回船边。第二个箱子。更沉了。他抱住，往上提，腿软了，箱子差点掉地上。
他咬着牙，憋着气，一步一步地挪。
第三个，第四个，第五个。汤姆也不知道自己搬了多少个，只知道太阳从地平线升起来了，又爬到头顶了。手磨破了，血把箱子染红了。他没有手套，也没有人给他手套。他只是在搬，一个接一个。
中午，工人们聚在一起吃饭。汤姆坐在一个箱子上，从口袋里掏出昨晚剩下的半块黑面包，掰了一小块，放进嘴里。面包硬得像石头，嚼起来费劲。他慢慢地嚼，慢慢地咽。旁边一个工人递给他一个水壶。
“喝点。看你一天没喝水了。”
汤姆接过水壶，喝了一口。
“谢谢。”
工人问：“第一次来？”
汤姆点点头。“嗯。”
工人看着他。“你太小了。这活，不是你干的。”
汤姆低下头。“家里要吃饭。”
工人沉默了一会儿。“你爸呢？”
“失业了。”
那工人叹了口气。
“都一样。我家五个孩子，大儿子跟你差不多大，也在找活。找不着。”
他站起来，拍拍汤姆的肩膀。“慢慢干。别急。急了容易伤着。”
汤姆点点头。他把剩下的面包塞进口袋，站起来，继续搬。
下午，太阳偏西了。汤姆已经数不清自己搬了多少个箱子。手在抖，腿在抖，全身都在抖。腰直不起来了，背像压着一座山。但他还在搬。
他想起母亲缝补衣服时那双粗糙的手，想起父亲坐在沙发上抽烟的背影。