年轻特工敬了个礼，转身跑了。
一九三一年八月七日，上午九时四十五分。
梅费尔区，那座乔治亚风格的别墅。
麦克纳坐在书房里，手里握着一杯白兰地。
麦克纳抬起酒杯，对着壁炉上方那面古老的镜子，举了举。
“辛克莱先生，祝您一路顺风。”
他喝干了杯中的酒。
电话响了。
麦克纳看了一眼那部黑色的电话机——那是专线，知道号码的人不超过十个。他放下酒杯，深吸一口气，拿起听筒。
“喂？”
电话那头传来一个沙哑的声音，带着浓重的东区口音。
“先生，事成了。”
麦克纳的眼睛微微眯起。
“他死了？”
对方沉默了一秒。
“这……先生，他中了枪。好几枪。司机和保镖当场就没了。但他本人……我们撤的时候，他还在喘气。”
麦克纳的脸色变了。
“什么叫还在喘气？我让你们杀了他！杀了！不是让他受伤！”
对方的声音有些发紧。
“先生，我们确实打中了他。三枪。胸口、腹部、肩膀。那种伤，一般人根本活不了。但我们子弹打完了，街上乱成一团，警察马上就到，我们只能撤……”
麦克纳猛地站起身，椅子弹出去，撞在书柜上。
“子弹打完了？打完了就不能换弹匣？就不能再补几枪？”
对方的声音更低了。
“先生，我们确实打完了。本来以为三枪足够了……谁知道那个老家伙命这么硬……”
麦克纳闭上眼睛，一只手扶着额头。
他感觉到太阳穴在跳。
一个可能活下来的辛克莱。
一个一旦活下来，就会疯狂追查到底的辛克莱。
麦克纳深吸一口气，强迫自己冷静下来。
“他现在在哪儿？”
对方说：“威斯敏斯特医院。听说正在抢救。整条街都封了，警察到处都是。”
麦克纳问：“你们的身份暴露了吗？”
对方说：“没有。没人看见我们的脸。枪是德国货，我们还喊了德语。现场的人肯定以为德国人干的。”
麦克纳沉默了几秒。
“好。现在听我说。”
对方说：“是。”
麦克纳说：“你们马上离开伦敦。不要回住处，不要联系任何人。去利物浦，港口那边