那个砍伤他的骑兵愣住了——这个浑身是血的炎军将领从地上站起来，背后还插着一截断了的箭杆，后背那道伤口能看见里面白森森的骨头。
但他站起来了，举着刀，眼睛死死盯着那个骑兵，嘴里发出低沉的吼声。
骑兵犹豫了一瞬。
就这一瞬，吴革的刀已经到了，一刀砍在那人的脖子上。
血喷出来，溅了吴革一脸。
那人从马上栽下去。
更多的骑兵涌上来了。
他们把吴革围在中间，弯刀在头上挥舞。
吴革背靠那块大石头，举着刀，喘着粗气。
身边的兵已经全倒下了。
他一个人站在那里，面对几十个北凉骑兵。
举起刀。
这是吴革最后能被看见的画面——站在一堆尸体中间，浑身是血，背后插着断箭，手里举着一把卷了刃的刀，面对着几十倍的敌人。
北凉骑兵一拥而上。
弯刀劈砍的声音，刀砍在骨头上的声音，血喷出来的声音。
一切归于沉寂。
暮色如血，晚风裹着血腥味灌进每一条裂开的伤口。
北凉骑兵从他身上踏过，没有人再回头看一眼。
沈川站在远处，看见了那一幕。
他看见吴革的背影，看见吴革的身影被淹没在弯刀的寒光中。
手攥着刀柄，嘴唇在抖。
他转过身，对着聚在身边的残兵吼道：“撤——往南撤——往河谷里钻——！”
残兵们跟着他往南跑，跑进那条干涸的河谷。
跑了整整一下午。
沈川停下来，弯着腰喘气。
喉咙干得冒烟，肺像是要炸开了一样。
腿上被箭擦了一道口子，不深，但一直在渗血。
他直起身，回头看了一眼。
身后的队伍稀稀拉拉，从河谷深处一直延伸到远处的暮色中。
陈怀远被抬在门板上，亲兵们轮流抬着。
他躺在门板上一动不动，脸色惨白如纸，左肩上的布条已经被血浸透了。
沈川走到门板旁边蹲下来，看着陈怀远的脸。
陈怀远闭着眼睛，呼吸很轻，轻到几乎听不见。
“还剩多少人？”
沈川问旁边的参军。
参军低头算了一会儿，声音沙哑：“七万大军出征，现收拢约两万三千人。战死约两万，被俘约八千，溃散约一万九千——那些