留下的，是那些走不了的，和那些不愿意走的。
如此，快半个月了。
北凉人攻了七次，每次都被打了回去，但每次，城里的兵都少了一批。
三万守军，如今还能站着的，不到两万。
伤兵躺满了将军府、寺庙、学堂，连街边的屋檐下都躺着人。
酒精用完了，药材用完了，绷带是用撕碎的衣裳做的。
吴革转过身，看着周文渊。
“城外那三万人，有消息吗？”
周文渊摇头。
“围得太严了。北凉人的巡逻队日夜不停，咱们的人出不去，他们的人也进不来。最后一次联络是九天前，陈将军说他们暂时安全，但那些是好几天前的消息了，现在具体如何，没人知道。”
吴革点了点头，没有再问。
他知道，那三万人也不好过。
陈怀远带着两万五千步卒、五千骑兵，一路袭扰北凉人的粮道，拖慢了他们的行军速度，给安化府争取了宝贵的准备时间。
但为了赶路，他们轻装出击，没有携带重型攻城器械，打不穿北凉人的包围圈。
他们只能在外面牵制，进不去，里面的也出不来。
僵局就这么拖了十一天。
吴革站起身，走到墙边，取下挂在那里的佩刀。
刀鞘上的漆已经磨掉了大半，露出底下灰白的木纹。
他抽出刀，刀刃上有一道新的缺口——前天北凉人攻东门时，他亲手砍翻了一个爬上城头的百夫长。
刀锋映出他的脸，憔悴得像鬼。
他把刀插回鞘，转身对周文渊说：“把还能动的轻伤员编一队，每人发一把刀。”
“城里十五岁以上的男丁，全部上城。女人帮着烧水、做饭、搬砖。告诉所有人，城在，命在。城破，命没。”
周文渊眼眶一红，抱拳道：“是！”