她说得云淡风轻，像是这些年的风沙、刀光、别离、思念，都不过是过眼云烟。 可我看见了。 看见了她鬓角的白发，看见了她手背上的伤疤，看见了她擦剑时那一下一下的缓慢动作——那不是擦剑，是在擦那些年的记忆。 她什么都明白，只是不说罢了。 “娘，”我握住她的手，“以后您和爹不要再回北境了，好不好？” 母亲看着我，嘴角慢慢弯了起来。 “好，”她说，“不回去了。” 我知道她在哄我。她不可能不回北境，父亲也不可能。他们的命在那里，他们的人和心，早就和那片土地长在一起了。 可她愿意哄我，我就愿意信。