透过窗户温柔地洒落进来，不仅照亮了书案，也轻轻拂过父亲那双布满岁月痕迹的手。 他的手早已不再是往日的模样。 记忆中，小时候他拥我入怀时，那双手修长而有力，骨节分明，仿佛能撑起整个世界。 而现在，尽管依旧是那双宽厚的大手，但在虎口处却平添了无数细小的伤痕——刀伤、箭伤，还有一些说不出来源的痕迹交错其间。指节因岁月的磨砺而变得粗糙不堪，指甲缝里残留着难以洗净的墨渍，诉说着无数次握笔挥毫的日夜。 “爹，”我忽然问，“您在北境，想不想家？”