钱掌柜，希望你喜欢我为你准备的这场大戏。
夜，很深了。
佛系宗后山的密林训练场里，燃着一堆篝火。
十个守夜人搞完了一整天的高强度集训，正围着火堆，沉默的擦着手里的家伙。
没人说话，空气里只有磨刀石划过刀刃的沙沙声，还有木柴烧着的噼啪声。
三天准备期的最后一晚，马上就要开干了，每个人的神经都绷得跟拉满的弓弦一样。
杨潮生从黑地里走了过来。
他身上还是那件洗的发白的黑衣服，一只胳膊背在身后，另一只手提着一摞糙纸还有几根烧剩下的炭条。
他走到火堆前，把糙纸跟炭条分给每一个人。
动作很慢，眼神平静的像一潭结了冰的死水。
“都写封信。”
他的声音很哑，听不出一点情绪，“要是回不来了，想对谁说点什么，都写下来。”
守夜人们擦家伙的手都停了。
他们抬起头，看着自己的头儿，眼神里有不解，有愕然，但没一个人吭声。
这帮人，都是从尸山血海里爬出来的狠角色，或是被逼上绝路的亡命徒。
他们心里比谁都清楚，出海打仗，不是请客吃饭。每一次出任务，都可能是最后一次。
一个脸上带刀疤的汉子，是韩铁长老从散修里头挑出来的，他拿起纸，咧开嘴笑了笑，那笑容比哭还难看，“头儿，俺不识字，咋写？”
“那就画。”杨潮生淡淡的说，“画碗面，画壶酒，画你家院子门口那棵歪脖子树。你想让谁记着，就画什么。”
汉子不说话了，低头用炭条，在那糙纸上，笨拙的画了一个圆滚滚，还冒着热气的馒头。
另一个年轻点的修士，是宗门自己培养的弟子，他犹豫了好半天，写下一行字，“爹，娘，儿子出息了，入了仙门，这次是跟着宗主出去干大事，别惦念。”
还有一个中年人，闷不吭声的写下了一串数字，像个账本，那是他欠一个兄弟的酒钱跟救命钱。
他们写的很慢，很认真。
那感觉不像在写信，倒像是在这世上，留下自己最后一点痕迹。
杨潮生没看他们，自己拿着一张纸，走到训练场最角落的一块大石头边上，背着所有人坐下了。
夜风吹着他花白的鬓角，火光也跟着一明一暗的闪。
他摊开纸，用那粗拉拉的炭条，一笔一划，写的很慢，很用力，感觉都快把