一遍。
两遍。
三遍。
然后，她猛地吸了一口气。
声音很响，在寂静的房间里像一声惊雷。
“你……”她的嘴唇在抖，“你在……指东西？”
张浪没动。
前足还指着她。
复眼对着她的眼睛。
像是在说：“对，我在指。你能看懂吗？”
林薇的手，从围裙边缘松开，缓缓抬起，捂住自己的嘴。
手指在颤抖。
胸口起伏加剧。
她在消化这个信息。
不是幻觉。
不是巧合。
那只蟑螂，在她面前，用前足，完成了三次指向动作。
箱子。它自己。她。
这是什么？
求救？——“那个箱子不安全，我，需要你。”
联盟？——“我们（箱子和我）和你，是一边的。”
还是……别的？
她不知道。
但她知道一件事：这不是昆虫该有的行为。
昆虫不会“指”。
昆虫不会把“自己”作为指向对象（这需要自我认知）。
昆虫更不会把“人类”作为指向终点（这需要理解“他者”的概念）。
这只蟑螂……
在和她“说话”。
用一种简陋的、原始的、但明确的……肢体语言。
“我的天……”林薇的声音从指缝里漏出来，带着难以置信的哽咽，“你真的……不一样。”
张浪终于放下了前足。
他累了。
维持那姿势五秒，对蟑螂的肌肉来说，相当于人类做平板支撑十分钟。
他趴在鞋面上，缩起六足，摆出尽量“无害”的姿态。
像是在说：“我说完了。该你了。”
接下来的几天，一种诡异的默契，在狭小的实验室里滋生。
像霉菌在潮湿的木头上悄悄蔓延。
无声。
但无处不在。
每天早上八点，林薇起床后的第一件事，不再是煮咖啡。
而是走到书架前，踮起脚尖，取下那个新的、带锁扣的饲养箱。
箱子被放在桌子中央。
她打开锁扣，掀起箱盖。
里面的木屑是昨晚才换的，干燥蓬松，带着淡淡的松木香。
她用小镊子夹起一片切好的苹果——薄薄的，边缘整齐，不像以前随