箱子里躺着两柄大锤。
锤头有西瓜那么大，通体乌金色，泛着沉甸甸的金属光泽。
锤柄有婴儿手臂粗细，上面缠着防滑的麻绳，被磨得油光发亮。
两柄锤并排躺在箱子里，把箱子塞得满满当当的，一丝空隙都没有。
李默看着那两柄锤，瞳孔猛地收缩。
他的脑子里突然炸开了。
不是疼，是…是什么东西涌出来了。
像是一道被堵了很久的河，突然决了口，洪水裹挟着泥沙奔腾而下。
他看到了画面。
一个少年，骑着一匹黑马，手持双锤，冲进千军万马之中。
锤落处，人仰马翻，血肉横飞。
没有人能挡住他，没有人敢靠近他。
他像一尊杀神，在战场上横冲直撞，所向披靡。
锤...
那双锤。
就是眼前这两柄锤。
“擂鼓瓮金锤，四郎，这是你的锤，当年你在潼关…你走的时候，它们就在你身边，后来找不到了，朕找了好多年，前些日子，有人在潼关附近的一个村子里发现了它们，一个老农捡了去，放在家里压咸菜缸。
朕派人去买回来了。”李渊的声音有些哽咽。
他伸出手，摸了摸其中一柄锤的锤头，手指微微发抖。
“四郎，你还记得它们吗？”
李默蹲下来，伸手握住其中一柄锤的锤柄。
他的手一碰到那粗糙的麻绳，整个人像是被电击了一样，浑身一震。
重。
很重。
非常重。
但他握得住。
他单手把锤从箱子里提了出来。
锤头离开箱底的那一刻，木箱猛地往上一弹，少了一柄锤的重量，箱子轻了大半。
旁边的侍卫看得目瞪口呆。他们抬箱子的时候，两个人抬都费劲，这位赵王殿下，一只手，轻轻松松就提起来了。
李默站起来，把那柄锤举到眼前，仔细地看着。
锤头上刻着花纹，是云纹，密密麻麻的，被磨得有些模糊了。
锤柄的麻绳上有一处暗红色的痕迹，那不是绳子的颜色，是血。
干了很多年的血，已经渗进了麻绳的纤维里，怎么洗都洗不掉。
是他自己的血，还是敌人的血？
他不知道。
但他知道，这柄锤，是他的。
他把锤放回箱子里，伸手握住另一柄。