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谢意张了张嘴，喉咙里像塞了一团棉花。
"……好。"
然后他就醒了。
出租屋的天花板还是那道裂缝，窗外的光已经从靛蓝变成了灰白。他仰面躺着，手举在半空中，右手小指微微蜷着，维持着一个勾住什么东西的姿势。
他慢慢把手放下来，转头看了一眼床头的塑料圆镜。
黑色短发，黑眼睛。瘦得颧骨突出，嘴唇干裂，眼下一片青黑。普普通通的谢意，二十四岁，负债，一个人。
镜子里的他什么也没有。
谢意盯着镜子看了三秒，然后把镜子扣回床头。
做梦而已。天太热了，脑子不清醒。
他从床上爬起来，光着脚踩在凉席上，准备去洗手间洗把脸。脚刚沾地，左肋下面那道铁链抽的旧伤突然一阵尖锐的刺痛，像有人拿烧红的铁丝捅了进去。
他弯下腰，手撑在床沿上，等那阵痛过去。
然后他听见手机响了。
那声音不对劲。不是他那个用了三年的破红米的铃声，而是一种很沉、很闷的声响，像金属被敲击，一下一下，带着某种不容抗拒的节奏。
声音是从房门外面传来的。
谢意直起身，走到门边，透过猫眼往外看。
外面是他住的那条走廊，昏暗的灯管闪了两下。没有人。
但那敲击声还在响，从门的另一面传来，闷而沉，带着一种奇异的穿透力，震得他脚下的水泥地都在微微发麻。
他伸手握住门把手。
他想他没有主动开门。但那扇门自己开了。
门外的走廊消失了。取而代之的是一间极其宽阔的房间，长桌，烛台，深色的墙布上挂着褪色的油画，空气里弥漫着烤面包和某种陈腐的香料味。长桌两侧坐着十二个人，穿着样式古旧的袍子，面容模糊，像被水洇湿的旧照片。
而长桌尽头，唯一空着的那把椅子面前，放着一封信。
信上用花体字写着：最后的晚餐。
十三人。