他在找一个人。找他的家。
看台上人很多，密密麻麻的，灯光照在他们脸上，每一张都是激动的、流泪的、笑着的脸。他扫过一排又一排，心怦怦跳，不是紧张，是怕找不到。
然后他看见了。第三排，靠过道的位置，林静站在那里，穿着那件旧运动服，头发散着，脸上全是泪。她抱着咚咚，咚咚手里举着一块牌子，纸壳做的，用彩笔写着四个大字——“爸爸最棒”。字歪歪扭扭的，“棒”字写得太挤了，最后那笔拉得很长，像一条小尾巴。咚咚举着那块牌子，举得高高的，高过头顶，他不知道爸爸看见没有，但他举着，一直举着。
陈敬东看见了。他看见那块歪歪扭扭的牌子，看见那四个字，看见咚咚举着牌子的那只小手，胖胖的，指节还有肉窝。他看见林静的脸，那张被岁月刻出细纹、被生活磨出疲惫、却始终在他身后的脸。她看着他，没有挥手，没有喊，只是看着他，嘴唇动着，像在说什么。隔得太远，他听不见，但他知道她在说什么。她在说，我们赢了。
他抬起手，朝那个方向挥了挥。咚咚看见了，举着牌子跳了起来，牌子上“爸爸最棒”四个字在空中晃着，像一面旗。
他低下头，看着自己的左手腕。那只旧护腕还在，深蓝色的，边缘磨得起毛，颜色不再鲜亮。上面那四个字还在——“拼到最后”，白色的线已经褪成了灰白，有些笔画断了线，但他还是能认出那四个字。粗糙的布料贴着皮肤，磨着，痒痒的，扎扎的，像岁月磨过他的四十岁。
四十岁。他想起自己二十岁的时候，戴着这只护腕站在决赛的球场上，最后十秒，出手，球砸筐而出。那时候他以为那是他离冠军最近的一次。他错了。今天，他站在这里，看着自己的球队拿了冠军，离那个篮筐更近，不是用手，是用心。
老刘从人群里挤出来，走到他面前。他的脸上全是汗和泪，膝盖上缠着厚厚的绷带，一瘸一拐的，但他的眼睛很亮。
“陈总。”
陈敬东看着他。
“我们赢了。”
陈敬东点了点头。“嗯，赢了。”
老刘伸出手，陈敬东握住。那只手很粗糙，很热，很有力。两只手握在一起，没有说谢谢，没有说不容易，只是握着，像两棵树，根扎在不同的土里，但枝叶在云端交握。
赵铁军也走了过来。他还是那副沉沉的、像深水一样的样子，但他的嘴角上扬着，眼眶红红的。
“陈总，值了。”