他甚至没有拔枪，就这么带着三十个人，径直走向了拥有三千名守军的西伯利亚总司令部。
沿途的苏军卫兵，握着波波沙冲锋枪的手都在剧烈颤抖。他们看着那些两米多高的钢铁怪物，看着那个神情淡漠的男人，最终，没有一个人敢扣下扳机。
那源自灵魂深处的压制感，让他们本能地让开了一条路。
“哐当。”
指挥部沉重的铁门被推开了。
寒风裹挟着雪花，在这个瞬间灌进了温暖却污浊的室内，吹得桌上的蜡烛一阵摇曳。
楚云飞迈步而入。
他的军靴在混凝土地板上敲击出清脆的节奏。
他停在长桌的另一端，摘下那双洁白的手套，随手递给身后的卫兵，然后抬起头，目光越过烛火，直视着那位头发花白的苏军上将。
“罗科索夫将军。”
楚云飞的声音平静、清晰，标准的俄语在空旷的指挥部里回荡。
“我是楚云飞。代表华夏联合阵线，来结束这场没有意义的对峙。”
罗科索夫缓缓站了起来。
他看着眼前这个年轻、英气逼人，浑身上下散发着胜利者光辉的军人，又看了看自己那身满是褶皱、沾着烟灰的旧军装。
一种巨大的、属于时代的落差感，让他感到一阵眩晕。
“你们赢了。”
老将军并没有暴怒，也没有歇斯底里。他疲惫地叹了口气，那口气仿佛吐尽了他半生的骄傲。
“我的士兵们，已经到了极限。他们是好小伙子，不该饿死在自家的土地上。”
他伸出那双布满老年斑的手，解下了腰间那把伴随了他三十年的佩刀。
“我只有一个要求。”
老将军的目光变得浑浊而恳切。
“给他们一口饭吃。给他们……作为一个战俘的尊严。”
楚云飞看着那把放在桌上的佩刀，沉默了两秒。
并没有伸手去拿。
“将军，”楚云飞重新戴上了白手套，语气中多了一分属于军人的敬重，“在这个如同老鼠洞一样的地下室里交出佩刀，配不上您的身份，也配不上西伯利亚军区的荣耀。”
他侧过身，做了一个“请”的手势。
“我在外面安排了车。我们可以在贝加尔湖畔，举行一个体面的仪式。”
半小时后。
贝加尔湖，这颗西伯利亚的蓝眼睛，此刻被一层厚厚的坚冰覆盖。
清冷的月光洒在冰面上，泛起